Tecer Palavras

Pássaro invisível

2012-01-24T21:13:00.003-02:00

Tenho dentro de mim
um grito -
o alívio dos inocentes,
evaporado com as folhas
ainda mortas no chão.

Recolho os olhares
que esquecem
de me dizer adeus:

eles levam a descoberta
de um vento colorido.

E a boca muda,
a rua limpa, meu riso
das coisas,
também ficaram para trás
e eram invisíveis.

Ao dia

2012-01-08T10:41:00.002-02:00

Pela janela do agora
eis o candeeiro aceso iluminando
o horizonte e o nada.

Pela janela escapa a fragrância,
a tampa esquecida, a vida estampada,
a ânsia de escapulir
aos olhos dos homens
e fazer viagem aos ventos...

Nessas frestas o que interessa
é o caos, o amor súbito...
Interessa interestelar
abrigo - escombros
de uma paisagem morta.

A serpente precede o rastejo
que recomenda Deus
em suas presas
para aliviar sua falta de fé,
de proteção.

Pela janela os dias acabam
e são portas trancadas,
um vacuo de existir
ao ermo de caminhar.

Farol

2012-01-05T23:56:00.002-02:00

Busco, junto aos grilos,
o insignificante
motivo de me fazer ouvir,
ante as pedras,
o regresso para o caminho
abundante
onde agora sou trilha
para a vastidão...

Café da manhã

2012-01-03T21:56:00.002-02:00

Nenhum homém é livre.
Prende-o essas âncoras
de ontem e de hoje,

o cipó e o bonde.

Nenhum homem é livre.
Prende-o os esboços

inofensivos - os preâmbulos
escondidos nos caminhos
de não se sabe onde.

Nenhum homem é livre.

Antes as amarras do olvido,
as tristes marcas
de um entardecer.

Nenhum homem é livre.

O amor, a rosa, o espinho,
lavoro antes do ninho

são nós que o mantém alerta
pelos badalos de um sino.

Estampa para fora

2012-01-02T21:42:00.002-02:00

Tchau é um adeus
sem premeditação de saudade,
a fina estampa que lustra
a face dos bons.

Antes, deixados ao léu,
os brados que o vento esqueceu,
a chuva que orvalhou
de memórias,
a inocência...

Se o emblema do instante
oferece áureas
para amanhã,

são vernizes os risos encontrados
e luas prateadas
que banham
de agora
essas coisas de ontem.

Africanidade

2011-12-04T16:18:00.001-02:00

África, rica África,
a fricção da minha
tez desgovernada
que enverniza esse brio
tão atril.

África, jangada estética
na pincelada
e ornamento
no lamento
do teu riso ágio.

África, rica África,
a súa métrica
é ápice
que enovela o meu ser...

Avesso

2011-12-04T11:31:00.001-02:00

O avesso de nós é conflitante,
um nó no instante
que confesso
prisão e grito...

Cativa

2011-12-02T19:44:00.002-02:00

Há quanto tempo assola
em seu corpo tão frio
essa mesma esmola
de esfolar o meu cio?

Guarde as cartas na mesa
escolha a navalha
a vida é obesa
pra quem nunca falha

Se o seu quarto é pobre
então não me esqueça
apenas me cobre
dos pés a cabeça
e seja assim:

esse pedaço de mim
como quem não tem nome
esse algo sem fim
que ainda me consome
feito peia da vida

há ainda quem diga
há esse céu de pano
há na minha saliva
o sabor de urtiga
ruminado esse ano

Há a minha hora cativa
de olhar adiante
sem dizer adeus...

Tarde prematura

2011-11-28T20:44:00.002-02:00

Na tarde prematura dos meus
eu vi pender, sem candura,
a cura sem sorte nos braços de Alice.

Agora era um mar de morte,
a vida desinibida,
esmorecida num parque de outrora
de árvore desigual.

Tudo era fatal -
o olhar covarde como porcelana
que ainda arde e fana
em minha íris de cristal.

E ela disse:
- Quem me chama? Quem me chama?

Sob o olhar desconfiado
de estranhos, ela se move
para fora de seu corpo frágil,

estende os braços
e crava, no coração gelado da cidade,
seu espinho de rosa,
seu sorriso despetalado
ao vento

e chora, com o sangrar dos ausentes,
seu grito último de esperança.

A ceia

2011-11-27T11:21:00.003-02:00

É domingo na manhã acordada
da semana - o plágio soberbo
da soberania dos dias.

Trás às pálpebras
a abertura clarividente
da noite de sábado
mal dormida, eremitas
na marcha vespertina
rondando os pés roídos
do chão...

Ao ermo de mim sombreia,
indulgente,
o olhar de vidro,
deitando ao horizonte
a piedade dos que
acordam sem a salvaguarda
das horas.

É domingo na matriz do tempo,
no verbo distorcido,
na palavra lavrada de ócio
e lida, no próprio vício
de publicar os vômitos
do mundo.

E ao badalar do instante
desvirgina a memória
mais infeliz,
e é ruptura na face humana,
buscar no acaso
a solidez da garoa
vertida nessa tez infinita de mim.

A calçada dos elefantes

2011-11-20T18:05:00.002-02:00

Deixou para trás
a calçada,
a pisada firme,
a cabeça de elefante.
Pigarreia agora
o pulmão cansado
e leva embora
o banco gelado
de pedra
que consola
o seu sentar.

Deixou para trás
as notas de rodapé
e configura
no rosto de sol
a rua atrás,
as pegadas,
o próprio caminho.

Deixou para trás
um silêncio
que ficou escondido
na voz rouca
de agora,
o brado,
o lado brio
que carrega
na palma
tão calejada
da mão...

Recreio

2011-11-20T11:10:00.001-02:00

Na espraiada do verão
buscar na hora perdida
o recreio
e construir cedo
pedaços de sonho,
cultivar a criança
de amanhã...

Arremedo

2011-11-17T22:44:00.004-02:00

Largo é o tempo que,
sem demora, cobre a nódoa
assentada nas pedras
com a película
da cólera impensada.

Vento lento e desvairado
vem sem arremedo
descortinar
o chão de folhas
que espalhou
com sua ingratidão...

Une fenetre pour le sourire

2011-11-04T22:42:00.003-02:00

Je sais, que juste savoir aimer
Et dans tous les coins de ma journée
Je vois ton sourire me peindre
Comme une aquarelle de sourire

Entre dois

2011-11-02T11:08:00.002-02:00

Ao céu, o infinito.
Ao chão, o limite.
Entre os dois,
o sonho
escapulindo,
de vez em quando,
da cabeça dos homens.

Trés jolie

2011-10-30T10:36:00.003-02:00

Guarde, nas cinzas do tempo,
as lembranças
para lustrar de absurdo
o cimo da saudade e do riso,
da lágrima e da necessidade
de olhar para dentro
de si mesmo.

Guarde instantes, abraços.
Construa laços precisos.

Mas não guarde arestas
do que não é útil,
nem conserve pensamentos
ruins e alheios
ao brilho dos seus olhos.

fotografia

2011-10-28T23:04:00.002-02:00

na láctea razão
aptidão
de ser beleza
com um olhar
escondido
que ninguém viu
e ainda assim
foi captada
na delgada
teimosia
de uma lente
desfocada

Sala de ver jornal

2011-10-27T22:11:00.002-02:00

Sou um homem performático
na incongruência de me ser
com um ar de visionário
sobrevoando intergalático
o esvoaçado sentimento nú

e agora tão profilático
um tanto estético
hoje lunático
e cibernético
possuindo a inversão
do verso paralelo

considerando o elo
que me fez nascer...

Sou um homem tão disléxico
disperso tudo que disfarço
com a sensação do léxico
que engrenou a roda
de comunicar

Comum é tudo ato sóbrio
comer um enlatado mórbido
com meu andar de ébrio
na sala, enfim, de ver jornal

e entre o seu sal
me escorrer soluçando
a solução de não morrer
calado com meu lado grito

pois não omito a coragem
que me faz viver

Viés

2011-10-15T10:16:00.004-03:00

Não se remenda com trapos
os pedaços arrancados à deriva do dia,
um grito calado - um sussurro,
o próprio silêncio.

Não se remenda a hora esquecida
na labuta, a própria luta
fenecida na guerra.
A própria morte...

Não se costura em fiapos
a dor, um brilho amputado
dos olhos, o instante,
a própria sorte.

Ao preâmbulo da noite, sob o teto
da claridade, esquecemos
pedaços de nós jogados.
E são encantos e tantos
os orvalhos derramados do verniz de existir.

Ao quedar da hora,
as pupilas das estrelas
piscarão seu último sorrir
e tantos fiapos para trás
de singrar o que é sopro e viés
nessa sina de ser gente.

Tréguas

2011-10-04T20:55:00.002-03:00

Quem faz esse lugar
de ninguém?

Quem acumula
perícias na
alma de um armazém,
arma do destino,
carma descabido
que me faz refém?

Eu sou desinibido,
um desatino
que jaz na memória
que encarna agora
a glória de ainda
estar lá fora

buscando tréguas
pra sobreviver.

Lavoura verniz

2011-10-02T09:33:00.005-03:00

Erguer a pedra, dilacerar todo fragmento,
a fraqueza, o medo, a sem razão de continuar...

Apontar os olhos ao infinito alvo,
ápice segredo de atingir.

São mãos que trabalham, suores de ontem,
de hoje, de amanhã - E singir os tempos
dentro de um fim: a hora do alcance,

o verbo, o romance, libido é ofício.

Não trarás ao relento os vícios,
nem resquícios de amputadas horas que vagaram
ao chão, os passos invisíveis -

paredes ocas, tijolos e lacunas.

Balança na íris o guerreiro e a guerra,
o prisioneiro da tua gana de terra,
e chuva, e vento, e nuvem.

E é vernissage, lavoura verniz,
bagagem de quem diz no silêncio de uma marquise
o preâmbulo de construir verdades
no sedimento de um olhar - e é fé,

esperança de quem dorme, e é luz
no travesseiro de quem acorda...

- Os homens constroem realidades
e são apenas sonho no palpável instante
de existir.

Cáustico

2011-09-21T20:43:00.002-03:00

Entre as frestas do mundo,
os gritos profundos
são pedras nas arestas
tristes, nos conflitos -
oblíquos caminhos
da razão de ser...

Poema nú

2011-09-19T21:15:00.002-03:00

As duas sortes que encontrei
transgridem agora a regra
que criou o mundo...

Eu era um elefante
que carregava meu próprio peso,
o silêncio que fabrico
é uma questão de sobriedade.

O branco que vejo na rua,
o olho ébrio da noite,
causam espanto aos acordados...

Súplicas, súplicas - Eu não era ateu,
a fé que me guarda está
estigmatizada na cicatriz
das minhas mãos - são relevos,
trabalho, o ócio não me consome.

Eu tenho fome de de tudo,
tenho fome do mundo, tenho,
absoluto, certeza que visto
uma roupa que não é minha...

em dias assim

2011-09-18T10:55:00.002-03:00

ao meio dia eu faço,
e antes,
um caminho pra rua
onde o passo
é distante,
um grito conflitante
na ira sua
de cansaço...

à tarde,
é crepúsculo
onde ofusco
as linhas tortas
de horizonte,
arrebol de ontem
que desembaço
em linhas tesas
que me equilibro...

à noite,
o céu invade
o berço dos homens
e chama de covarde
quem não teve
hora pra sonhar.

é breve espera
a manhã que
me acorda,
deitar no semblante
o meu dia de sol
e guardar na janela
o instante
que assisto
em dias de chuva...

O vira lata

2011-09-11T09:56:00.002-03:00

O latido do cão
é uma forma de solidão
que desconheço...
Livre, a rua a aberta,
dois olhos pagam o preço
de uma razão:
fugir pela avenida
sem nenhum tropeço,
a lingua pra fora
reconhecendo a vida -
cigana - embora,
uma cadeia cheia de lida,
cheia de chão
para descobrir o rastro
de algum poste
que ainda não recebeu
a visita de um abandonado...

Pedras

2011-09-08T19:38:00.002-03:00

De quando em quando,
surgirão, no caminho,
as grandes pedras...

A alquimia das coisas -
difíceis estratégias
de vencer obstáculos.

Mas o tecelão não se dobra
diante do pano rústico,

é um céu acústico dizendo
poemas sem sobras -
repletas obras de um vencedor.

Sim, pedras são pesos,
são arestas que devem
ser jogadas fora...

Abrir caminho é virtude
de quem sabe onde quer chegar.

Equivalente

2011-09-07T18:56:00.002-03:00

Ser equivalente é estar onde as coisas acontecem, mesmo que tenha andado muito mais para estar. Ou seja, não é teoria filosófica, nem artifício de vencedor. Ex: há duas pessoas predestinadas a chegar em certo degrau da vida. Porém, uma ganhou de início, não importa a causa, um bônus de 400 degraus para largar na frente. A outra partiu do marco zero e conseguiu chegar no mesmo degrau. Agora confundo a cabeça de todos: Quem é mais vencedor nessa história? Não sei, só sei que sou equivalente.

descalço

2011-09-07T17:48:00.001-03:00

vai ter uma festa
que eu não danço

vou ficar parado
descalço

apenas lambanço
os dedos no chão
jogando fora

um percalço

para deixar a vida
entrar pela
sola nua dos pés

Antes que eu perceba

2011-09-07T13:30:00.000-03:00

Antes que eu perceba,
se esconda de mim,
para que não seja
cedo demais para errar,
para que não seja
tarde demais para acertar...

Cristina

2011-09-04T20:36:00.002-03:00

na crista de amar,
íntegra natureza
de me fazer sonhar...

fertilizante

2011-09-04T16:28:00.002-03:00

entre a telha
e a dor
o céu é humus
que fertiliza
a flor,
verde em sua
ternura...
vermelha
em sua cor...

conhaque

2011-09-03T19:40:00.000-03:00

debruço-me no olvido,
atos e tempestades.
suplicam as vertentes
e moram lágrimas
nas pedras, ruas vazias,
na calçada, alma nua
vestindo a fantasia
de um delírio...
era conhaque.

Setembro

2011-09-02T20:31:00.000-03:00

Estive a dor no passado,
aturo depois que não sou no futuro.

Mas agora, me lembro,
estamos em setembro...

Preciso acordar, trabalhar,
ganhar e perder e ganhar
e depois voltar para casa e...

Estive aprendendo... E me lembro,
estamos em setembro.

É hora de dormir, depois sonhar...

Na alvorada

2011-08-28T10:42:00.002-03:00

Esses trilhos meus,
cânions encontrados
nos rastros que deixei.
Permaneço atento -
endereço do meu alento,
tanta labuta,
lambança astuta
dos dias verdes que encontrei.
Hoje tenho o tempo
que procuro, tenho
puro meu elixir,
azeite que me limpa
as artérias - e vivo
com um sonho que desembrulho
na alvorada de te olhar...

2011-08-27T22:02:00.001-03:00

Primeiro os homens dormem,
no advento de um refúgio,
acordam entre escombros:
reconstruir a vida
é tarefa de
quem sonhou realidade...

Certos encontros

2011-08-02T22:02:00.002-03:00

Hoje, irremediavelmente,
eu digo que amo.
Pois amor hoje tem cheiro,
tem pele, tem nome.
Mora em meu olhar
como um perfume que
se alastra na memória
à busca de saudade...
Hoje, falta apenas dois dias
para que seja inefável
o que não me engano:
essa certeza de olhar
nos olhos e me ver refletido
como duas esferas brilhando
distante norteando
meu rumo.
Há certos encontros,
certos caminhos que se cruzam
para o infinito
e é perfeita a direção...
Quando se caminha junto.

Perfume

2011-07-24T00:27:00.003-03:00

O ápice sem fim
é quando exala
na centelha do meu costume
seu gosto de noite
provocando em mim
um sabor que não fala:
seu corpo é meu perfume,
um açoite
que me desestrutura
a parte
da procura
que encontrei...

descomplique-se

2011-07-20T13:16:00.000-03:00

descongele
algum motivo,
elo descabido,
introduções...
epígrafes
sem citações,
apenas
a eventualidade
de uma demora
pontuada
com retiências...

o que não se desintegra

2011-07-19T20:07:00.001-03:00

quando criança
guardava meu sorriso
despistava minha íris
no pequeno lago imaginário

que construía na poça
de água acumulada da chuva

desbravei vários mundos
nunca navegados pela cabeça
dos crescidos

e de chapéu de soldado
a barco de papel
eu fiz um céu em desmedida

agora, despeço-me de ontem,
o barquinho desintegrado
e a mesma chuva ainda cai

e desenho com sobras
daqueles inventos
o teto do sonho
onde quero alcançar

Fogo

2011-07-15T23:44:00.002-03:00

Enquanto, distante,
a rua infinita separa nossos quintais,
esse perímetro de amor em sintonia
é um estar perto
como quem toca, um detalhe
de querer hoje mais que ontem,
amanhã mais que agora,
pois equilíbrio
é a única razão de amar...
Senão, fogo que não arde
é um engano covarde
que está longe do nosso olhar,
pois crepita como chama
que não acaba...
Somos vento, alimento que incendeia,
folha e graveto,
sem veto no nosso olhar que nos atinge...

O tempo das andorinhas...

2011-07-09T09:27:00.002-03:00

Não reclamava do grande alarde
que os ventos revoados causavam -
tímpanos atentos - à sua vida...

As andorinhas selvagens pousaram
seus anseios e esqueceram seus medos
pelo horizonte da tarde passada.

De toda algazarra, ficou o silêncio
mais puro escrito pelo verniz
dos seus olhos, onde me reconheço
nesse agora, num amanhã distante...

No farol

2011-07-02T18:41:00.004-03:00

Na súbita incompreensão
de sermos dois,
eu não deixei para depois
de nos compreender em um...
Naquele farol,
o embate foi só um susto
que meu coração sempre
teve por querer estar
no teu colo, intocável...
No asfalto ainda frio
ficaram os resquícios
desse meu medo de não chegar.
Agora, aliviado, rio
como um garoto por saber
que o vento vai me levar,
cúmplice, para a morada
desse meu riso inacabado.

Igual

2011-07-01T20:48:00.002-03:00

No silêncio de duas vozes
apenas o grito de dois corpos.
Do lado de lá e de cá,
a tênue manifestação
de se preencher - olfato
percebendo na respiração,
o sublime de sentir
sem nenhuma palavra
esse enlevo de nós dois...

Poema de amanhã

2011-06-26T20:13:00.002-03:00

Onde estava esse encanto,
que agora rio, que agora mora
no meu olhar um amanhã no mundo?

Eu procurei pela procissão do dias,
no olho do entardecer, a sua graça.
E vi, na prece de minhas lágrimas,
esse sentir profundo...

E clamando aos montes, ao solitário
verniz que brotou da alvorada,
esse instante, que antes, dizia nada,
somente espera e esmero de existir.

Mas eis que, ao delgado toque
que premedita um futuro, meu eu
desperta a avidez de seus olhos nús
na verde procura de um sonho...

E tamanho é o que se passa, uma tempestade
fazendo revoada aos dias e noites
formando a dança que se revela
num segredo tão singular.

Eu estava aqui, e estavas aí também.
Em cada canto uma espera, em cada
encontro o desalento - Mas, agora,
no canteiro da paciência

a suma presença revelada de não deixar
partir. Sim, somos a idade do porvir,
o sublime de sermos a cor feliz
de um estar junto, velejar no barco

um mar de possibilidades pois,
sem o tolhimento de um desencontro,
somos o infinito na seiva de um sorrir...

Crisma

2011-06-25T15:31:00.002-03:00

Não há em mim agora, pranto
se somos dois elos, vestígio
de um tempo em mim, no entanto
o grito, indomável silêncio...

...que mero toque de um vício,
ao trago inconsciente do verbo,
é o sinal deixando um resquício
que fana em nós o vil acerbo.

Somos ontem, amanhã, agora -
o flerte que não foi impedido
ao vento, folha solta e graveto...

Somos o sublime, essa libido
que cercea-nos nessa metáfora
de amar em desmedida sem veto.

Espera

2011-06-23T01:06:00.002-03:00

Quando o instante seguinte
é um vazio, é quando sinto frio.
E para me calar, a madrugada
do meu sorrir é uma espera
que só termina quando me diz: cheguei.
Porque devagar meus olhos aguardam
o sinal abrindo as portas
desse palco...
É um sorriso desacortinado
que renasce para mais um amanhã...

Somos

2011-06-19T08:58:00.002-03:00

Certo é o caminho,
recreio de outro tempo onde há um
invento de nós onde
somos a suma essência,
tentativa voraz de sonhar juntos
indício de um novo amanhã
nessa peça ao vento:
amor, um silêncio de dois olhares.

Alumbramento

2011-06-18T15:11:00.002-03:00

A resposta não está
na forma como tem se revelado,
a cada dia, uma forma nova de sorrir.
A resposta está
em como antigos anseios,
que antes eram uma iquietude sem fim,
se apresentam tão fascinantes
assim, desenhando em minha face
uma nova aurora
que deita no berço de um sonho
e deperta...
Correr atrás do por do sol,
ou ficar num alumbramento
acompanhando a lua invadir o dia,
pode até ser coisa de maluco,
mas a sanidade dos loucos não
pode ser vista por olhos comuns,
e sim, por quem deixou todas as convicções
de lado, deixou de olhar apenas para
o que está fundido com a correria do dia
e sentiu, assim, simplesmente o encanto
se revelar...

Prisma

2011-06-16T11:55:00.002-03:00

Há dias guardo comigo
a fotografia desse instante,
que, ainda por ser revelar,
é o prisma da saudade
que se desabrocha em mim
dia após dia...

endereço

2011-06-14T22:18:00.003-03:00

eu não tenho culpa
se ando meio absorto
seu meu coração torto
não precisa de desculpa
para ser abrigo

eu não sou errado
eu sou rapaz direito
e o meu defeito
é estar do lado
de quem me quer amigo

eu sorrio em cada instante
como quem tem apreço
e, assim, sou endereço
de quem está distante
e, sem pressa, está comigo.

Amor

2011-06-12T13:59:00.004-03:00

O amor, este de além agora
e que, em desmedida,
eu procurei sem demora,
é infinito grão de enterna vida.

No instante, amor real
é o sonho que nos toma -
de dois a soma
do que não é igual.

E, tão logo o toque
esperado - o beijo
que, lento, não sufoque
e nos misture... eu vejo.

A inquietude, ouvir a voz
e em riso dormir tão tarde.
Somos aqui, em nós,
o amor, chama que nos arde.

tão perto

2011-06-12T13:26:00.001-03:00

tão perto que não disfarço o olhar,
minha face é alvo fácil
de me aproximar,
tátil desejo de ficar
tatuado na íris de me enxergar...

e era longe você lá fora,
agora aqui, é uma pressa de não acabar,
é quando os imperfeitos se combinam
que duas partes viram uma...

pequena centelha ligando
um riso noutro canto
onde a boca sorri sem motivo.

entrega

2011-06-12T01:15:00.001-03:00

a arte nos integra,
íntegra parte de entrega,
e é vida e é amor
que nos carrega...

garoa

2011-06-10T22:28:00.001-03:00

agora
garoa
lá fora
a grão
cair
orvalho
de ir
embora

tanto tempo...

2011-06-09T20:26:00.001-03:00

vamos envelhecer
sem ver o tempo passar
ter como companheiros
um velho sofá
a janela rangendo
as dobradiças do tempo
guardando o horizonte
que ficou pregado
nuns olhos de criança
brincando la fora
e o quadro pendurado
na parede deixando
amarela a fé
que ainda tenho na vida

Saudade

2011-06-08T21:11:00.004-03:00

A saudade é uma idade
que não me deixa mais velho,
mas me deixa pronto
para me amadurecer num abraço.

O que ficou pra trás

2011-06-07T23:26:00.004-03:00

Resguardo a face ainda lúcida,
o homem manchado em nódoas de ontem.

Desisti da pressa - azáfama
que tolheu meu riso,
a tesa tez,
o olhar abandonando uma criança.

Recuso vestir a roupa branca,
a paz é arco íris,
e se amor não comove
não move em mim mais devoção.

Eu tenho tudo que preciso:
um violão com uma corda quebrada,
uma pauta em branco
esperando a próxima palavra...

Eu tenho meus distantes,
as folhas fazendo chover orvalhos
nesses olhos meus, eu tenho...

...quem não me esperou,
quem se despediu antes mesmo de chegar.

Fruta do Conde

2011-06-06T11:25:00.002-03:00

A madrugada é uma recem conhecida
que bateu na porta da minha noite
onde não se faz nada
além de abrir estrada para ficar...

Na retina do dia desperto
sem esquecer o que me espera:
conjugar o verbo no plural
para diminuir as distâncias,

procurar em mim, no onde
um sabor de fruta do conde
para enriquecer o paladar do meu riso.

A órbita do instante é uma esfera
imensa, é massa, uniforme
na consistência de calar meu grito.

O que combina

2011-06-05T10:23:00.002-03:00

Teus olhos virgens,
floresta imensa,
cidade distante, onde
desde já, me repouso
é um infinito instante,
minha viagem e meu pouso,
me pergunta sem direção:
- Qual idade você tem:
- Eu tenho a idade
que seus olhos vêem.
- qual idade vê em mim?
- A que combina com a minha...

América

2011-06-04T15:42:00.002-03:00

Ame, rica
composição de estar bem,
acirrada métrica
nos balaios deste zen...
Gatos inoportunos
pelos túneis da noite.
Um grito noturno,
infortúnio e açoite
onde prevalece
a rima vagabunda
que margeia os dias
desse poeta que aceita
o senão dessa estrada
sem chão...
Aproveito o verso gauche
de Bolaño e Drummond
e na tortura dos dias
me desintegro.

poema broto

2011-06-03T17:24:00.002-03:00

arregalando os olhos,
uma boca infinita
engolindo toda a curiosidade
do mundo...
no fundo,
uma pequena semente
germinando
embrulhada num
chumaço de
esponja de aço,
o balde fazendo sala.
de arrabalde apenas
a mão intrusa
tateando com espanto
o pequeno broto fecundado.

ausência

2011-06-02T20:21:00.001-03:00

nenhum sinal
de vista faz guardar
esse olhar histérico...

fazer sala com as cortinas
de sobreaviso,
eufóricas esperas
pelo improviso.

num desespero,
voltar às núpcias de ontem,
vestir de pijama
o despertar de uma ausência...

amarelos

2011-06-02T19:02:00.001-03:00

seus dentes amarelos
são pequenos elos
que descobri
quando minha boca fechada
tentava me aprisionar.
agora, incontinente,
apresso-me para
buscar essas perdas
que deixou
amarradas num adeus...

cidadão comum

2011-06-02T17:13:00.001-03:00

deitado de busto para o mundo,
minha pátria é uma fotografia em branco
esperando se revelar
numa rua inesperada...

vassouras

2011-06-01T22:43:00.001-03:00

morrem as crianças,
de tanto chorar,
e moram em toda rua.

as pernas tropeçam os montes,
esses vestígios de vigiar
o que não tem a esconder,

e são cimos de ponta cabeça
hierarquizando os tantos
esperando numa fome

a chance de ainda acordar:

a boca arregalada,
os olhos sem freio, ugalhos alheios
num arroio sem meio
de continuar...

varrem as calçadas,
vassouras sem cerdas,
almas vestindo de chão
essas perdas de amanhã.

linear

2011-06-01T20:08:00.002-03:00

na tentativa fugaz
de eu me ser,
quem faz,
oblíquo,
um bom rapaz
de sesmaria
é a pequena
nota de rodapé
inscrita
na pauta em branco
do meu riso,
em meu olhar
atravessado
observando
as torturas
do mundo...
linear é minha
sede de tijolo
de me emparedar
no tudo
e me cercar
de sonho...

Janela aberta

2011-05-31T20:25:00.003-03:00

Esconder a tristeza
que tem num rosto feliz.

Porque era tamanha
aquela sina de estar junto,
todo o instante
que se desenhou.

E escolheu a face
mais transparente para brilhar
aquele fio - são córregos
abrindo canions
janela abaixo.

Agora era igual
como um ontem que virá
depois da porta - entreaberta -
que semeou um sinal

para buscar, pela manhã,
a chance dessa certeza

invadir minha vida
porque, assim, eu tanto quis.

coisa de ontem

2011-05-30T19:47:00.001-03:00

repara que em mim
não para o pulsar do meu coração...
depara com o inusitado,
pois amar é coisa de ontem...

onde não mora amor

2011-05-29T22:33:00.001-03:00

em calar,
sozinho,
é um breu
que não
escolho
na turva
janela
onde não
mora
amor
nesses olhos
de sem
mar

o silêncio dos inocentes

2011-05-29T22:03:00.002-03:00

num país se tolhe tudo.
todo o vento
ao céu, o alento
em tom vermelho.
lá fora, lembranças e escombros,
bandeira sem espelho
derramando orvalhos no chão.
aqui, se pune com um calar
e segue impune
quem silencia a retina de quem viu...

A promessa

2011-05-29T15:41:00.001-03:00

A porta fechou-se sozinha, por suplício, por recomendação do vento que trazia o inverno para a sala, que infestada por um aroma de incenso, ornamentava a lembrança, talvez com remorso, talvez por solidão. Deu de ombros por saber que, mais dia menos dia, voltaria a abri-la com sua teimosia de calma. Antes, era tomado por grande comoção, mas já não cria mais na remissão da culpa que imaginava, nunca tivera.

Horácio percebia que precisava continuar. Em casa, entregue à comiseração dos seus atos, desatou a rir, incrédulo. Inquieto, passou a desfolhar o caderno onde guardava anotações importantes. Calçou um tênis preto, dobrou uma folha em branco e a guardou no bolso. Tomou o rumo da rua. A estação ferroviária o recebeu com entusiasmo. Abarrotada de gente, a fila de comprar o bilhete parecia interminável. No velho centro, desembarca espremido entre as gentes de todos os destinos. A banca de jornal trazia alguns noticiários que ficavam pendurados para vender ou propagar os acontecimentos. Uma prostituta com uma blusa em decote deixava os peitos à mostra, convidando para o trabalho de fim de tarde. Uma parede de banco era o ponto escolhido. O homem percebia tudo sem interesse. Já tivera sua alma vendida, não venderia seu corpo por prazer. A mulher talvez vendesse, pois ainda tinha alma. O sebo logo adiante...

Alguns livros de sociologia moderna, literatura africana e poesia brasileira. Enfiava a cabeça entre as prateleiras apertando os olhos através das lentes pelos títulos miúdos. “Na cinza das horas”, de Manuel Bandeira, divide com ele o momento que atravessa. Leva esse e mais outros de poesia. Resolve voltar de ônibus. Via Ana através da janela, as vidraças embaçadas dos prédios refletiam um sol vermelho. Acabara de lembrar que em abril tudo era maravilhoso. E depois, como sempre acontecia em suas histórias, inexplicavelmente, tudo ficava turvo. O olhar sempre fito num ponto invisível que fixava com obstinação. Pensava: “não quero mais saber disso”.

Entre um verso e outro, a vida ia passando. E já se passaram seis anos e outros viriam. Apenas Ana não passava e isso era um gole que saciava a sede ou degolava o coração, que não sabia viver de imprevistos. Queria, talvez, alguma certeza para continuar. Mas não sabia se era ilusão ou a luz do carma que lhe caía mais uma vez, indolente.

as palavras

2011-05-29T14:14:00.001-03:00

nenhuma delas,
chão estilhaçado, vento descoberto,
descalça os pés,
desatento - o verso sem tempo
de chegar sem rumo...

verso destilado

2011-05-29T12:50:00.001-03:00

a tez embriagada da noite
é um breu que consumo
tendo como acompanhante
um verso destilado de prazer...

poema à parte

2011-05-29T11:33:00.003-03:00

uma parte de mim é verso
a outra é desvario.

marés

2011-05-28T20:12:00.000-03:00

em meus olhos derramados
bóiam as marés
que não planejei
nesse cais de um dia partir

claro enigma

2011-05-26T18:33:00.003-03:00

durante o dia,
é azáfama e fuga
do que me atormenta
a noite: deitar meu sonho
em meu pranto,
olhar o futuro
e ver que não está aqui,
minha pele arrancada
e o frio que me dá,
sozinho,

sem a brancura desse sorrir,
sem me sentir palhaço,
quando foi mesmo
que eu me fiz aço?
procurar em vão,
no infinito,
o mesmo encontro
daquele nosso abraço...

hoje, tenho preguiça
de perguntar:
onde foi mesmo que eu me deixei
partir?

olhos turvos,
nenhuma cor me cingiu de cinza
mais que essa falta
de presente,
ninguém mais sente
essa chuva derramada
que reflete nesse espelho
que só cabe dentro de mim...

encanto

2011-05-22T22:41:00.001-03:00

eu, que tenho tanto,
ainda sou pouco
para me esparramar
e cobrir o seu dia.

então, percebo
que um cobertor
contempla mais
o seu encanto

enquanto
fico no meu canto
me cobrindo de voce
sem o espanto
de num instante acabar...

Tibet

2011-05-22T13:40:00.008-03:00

Eu estive em todas as ruas...
Todas foram minhas, nuas, vestidas de silêncio,
as muralhas do meu destino, labirinto selvagem
que me cercou, e fui pedra escondida num beco.

O enigma é um azul que saiu do prisma abobadado
que converte o céu avermelhado de fim de tarde
num norte, e é cimo, comboio de pequenos detalhes
que agora me são ricos pelos riscos que acumulo.

Eu vejo, pela estrada livre, sobrevoando meu casebre
com olhos de águia, e a água que jorra do castiçal
e lava o meu corpo, e o cajado dos dias,
a deusa que sonha a divindade nas terras distantes.

É, como antes, o cálice e a fé, a mão que me colhe
em sentimento, e como grão, fertilizo
o que me deixa voar, sem estribo,
uma flecha que me atinge sem direção.

Eu vou, então, pela direção de um olhar
que me guia, sem piscar, pelos caminhos escolhidos,
sem razão, sem o peso de não chegar,
sem a pressa de esperar nesse objeto comum
de amar sem objetivo, apenas
pela causa simples no inesperado de um riso.

2011-05-20T21:43:00.002-03:00

amar a vida
é dizer sim à ida,
ao mar, aguerrida
com olhos de sal,
a tez derramada
em fé
na lateral
de mim...

margarida

2011-05-20T21:07:00.001-03:00

amarga vida
é não sorrir

epíteto

2011-05-18T21:30:00.001-03:00

amélia
amar ela
sem
exatidão

considerações de um ébrio

2011-05-17T21:50:00.001-03:00

e o silêncio vem depois,
cheio de ressaca e remorso
com uma sede danada,
pois só sei dizer o que sou e sinto,
no mais sou um absinto
enclausurado
em sua essência âmbar de ser,
vê quem tem curiosidade...

outro

2011-05-16T21:15:00.001-03:00

e cada poema
é um estio
e uma vadiagem
que umedeço
com meu olhar
que esqueço
na pauta
do alheio

na vertical

2011-05-16T19:33:00.001-03:00

apascentada
na placenta de um olhar -
na vertical,
o amor de cada lado
buscando nos lábios
algum encontro
que termine
em horizonte...

confete

2011-05-15T23:40:00.000-03:00

na romaria
do destino,
palavras
são como sino
que badala
notícias
pelo ar
de quem
chorava
de quem ria
como confete
caindo
em realidade

a ponte

2011-05-14T13:49:00.003-03:00

a rua morde as rodas emborrachadas
e cavalos de ferro relincham
a pressa numa fobia quase santa.

e são tantos vagalumes vermelhos
alertando a noite - e num rumor -
quebram o cansaço num bocejo de silêncio...

ah, a senhora! a senhora escarlate!
e ornamenta o seu lábio
com um rubi de liquidação,
a cera onde escorregam os beijos de ontem.

a porteira que avistam os homens,
dependurada, pêndulo inerte pelo céu cinza,
é uma estrela que chora sangue,
inibindo essa libido,

é um girassol que premedita,
num crepúsculo, essa linha de chegada,
que refloresta esse ímpeto de partida.

e o fim do dia é uma ponte distraída
que liga as duas partes da vida pelas margens
e é sonho, lida, carrossel de ilusão.

tijolo

2011-05-11T20:45:00.000-03:00

extrair um caráter de si mesmo, é construir uma obra a partir do que se experimentou de água e sal, de fel e mel num cotidiano mais ou menos agridoce, na ruptura de um verso, na queda de uma ruína, na perpendicular possibilidade de um encontro consigo mesmo. sim, caráter é um tijolo sobreposto um no outro, dia a dia, numa parede sem reboco, para que todos o vejam belo ou feio numa tentativa de ser gente, sem mimetismo, numa sociedade feita de cimento.

O cais

2011-05-10T20:25:00.005-03:00

Com a moça deitada no convés do barco, olhava adiante aquele mar adentro, com a sensação de estar incólume de grandes complicações, por conta da garrafa que nada continha além da falsa impressão de segredo. Seus olhos miúdos espichavam contra o sol, que refletindo como um espelho nas claras águas da baía cegava-o causando-lhe irritação. De quando em vez, varria os olhos sobre a mulher que, com a blusa manchada de vermelho pelo sangue que caíra da testa, parecia dormir. Percebia o rosto empalidecido com os lábios roxos dando-lhe uma aparência de quase morta. O velho marinheiro então reunia as forças poupadas com a escassez de peixe, que não lhe permitira pescar nada, e remava em direção ao cais. Parava abruptamente, exausto, passando as mãos pela testa tostada de sol, erguia a cabeça e respirava profundamente como se quisesse tomar todo o ar em volta do oceano. Bocejava, e tomava os remos em suas mãos impelindo o barco para frente. Dali, do meio do nada, observava as falésias e as admirava com certa devoção e medo. O sol que baixava sobre o horizonte ao longe, fazia-o lembrar que tinha de voltar para casa. Teria de explicar a companheira de mais de vinte verões, que não conseguira pescar nada naquele dia sem milagres. Da mulher que levava em seu barco nada sabia. Nem ao menos se estava viva ou morta, pois como estava ocupado em voltar para casa, não podia prestar-lhe socorro ou atenção. Ia lembrado, sem consolo, que tinha de pagar a mercearia do português, senão não haveria comida para o outro dia. Da feiúra da vida, guardava um velho espelho que ganhara numa expedição que fizera nos tempos de marinheiro, onde transportava grãos para a América Central. Foi na Guatemala, lembra, que ganhara aquele espelho. Uma mulher cega o presenteara, pois não adiantaria a beleza diante de seus olhos, se nada conseguia enxergar. Trouxera como souvenir da viagem e pela graça da mulher que, apesar de cega, tecia aos seus olhos uma beleza incomum.
Chegando ao cais, amarrara o barco e jogara a mulher em seus ombros levando-a para o posto médico que conhecia. Os médicos acudiram de prontidão, tomaram os pulsos e detectaram que ainda estava viva. Levaram-na para a enfermaria. O homem, absorto em seus problemas, apenas deixou-a sob os cuidados da enfermeira, virou as costas e foi-se embora para casa lembrando que tinha ainda o dia seguinte para pescar a esperança para sobreviver.

simples

2011-05-08T20:43:00.001-03:00

eu amo simples
como um colírio
que apascenta
a dor de um olhar.

sobre a conquista

2011-05-07T18:32:00.001-03:00

conquista para mim
é o instante inexato
de perceber em
outro olhar
o mesmo encontro
desesperado
que o dia não planejou,
mas que os corações
teceram pela borda do dia
como se fosse
um único sol a clarear
a vida de dois lugares
num único lugar...

subúrbio

2011-05-06T18:51:00.002-03:00

...a palavra surgiu dos meus dedos como um imenso norte no subúrbio desatinado de escrever. vivo no anonimato dos dias, versejo apenas a inusitada experiência de estar vivo. não escrevo uma palavra para agradar ao ego, nem desfazer a índole de ninguém. escrevo porque escrever é uma forma de me desmistificar do mundo, ou inserir, ou inexistir, ou, simplesmente, virar pedra a alma amolecida que não pratico no subterrâneo que meus olhos captam em outros escombros...

Chuva...

2011-05-05T20:08:00.003-03:00

A chuva é uma luva
que conforta o meu riso
com a transparência do dia.
Depois, aprendo
com as luzes
a compreender a razão
de um céu azulado...
Quero-te bem ventania!
Quero-te mais sem razão
para acompanhar
meu segredo de pelejar
o vício de amar um tostão,
de engravidar um desejo
pelo que vejo de sua mania
de chuviscar a alegria
com minha lágrima
de saudade...

sobre o inusitado de amar...

2011-05-04T22:18:00.000-03:00

amor,
para mim,
é um
furacão
deitado
no berço
de um
silêncio...

areia branca

2011-05-03T20:56:00.001-03:00

um coração aberto
onde entram
olhares e bocas
e o mesmo instante
no chiado do dia,
e rio, e chora a porta
avisando da partida
no vão coberto
de Janeiro
a março
de abraço perto
para receber
na estação
da carioca
uma viagem
de ida à
Copacabana
e um fim de semana
para não esquecer
dos tamborins
dos Arcos da Lapa
me avisando num samba
que eu não quero
ir embora
onde, do alto
de Santa Tereza
eu vejo o mar
e a areia branca
repousar
meu grito
num silêncio
que não termina

Atrás do muro

2011-04-28T21:31:00.004-03:00

A cidade é um vão dentro de mim,
que, engolida, é tanta gente
com seu jeito e ira diferente
onde posso ver um pedaço de fim.

E ferve em meu calabouço
esses nervos todos, tanto embaraço.
A melodia desses medos, ouço -
como quem faz afago, disfarço.

Teu olhar de esmeralda que me ria
era a escassez que me alcança
e de comer a luz dessa fotografia
era palco de descortinada dança.

Então, me perdoes, porque era subúrbio
essa calmaria atrás do muro.
Meu grito era um riso distúrbio
buscando uma fresta em qualquer futuro.

a ladeira veloz

2011-04-27T20:43:00.003-03:00

e ser for de manhã,
não venha, vou à feira!
deslizando no meu rolimã
a preguiça mais derradeira.
e no palco de asfalto
eu acho um destino
e no morro, naquele bem alto,
faço figa e sem medo eu assino
a minha assinatura gentil.
eu escorrego e esfrego o nariz
faço careta e desço a mil
pois sou mais leve que teco de giz...
e da janela, um homem de bigode
me diz aflição, um dedo ao vento
dizendo não pode
você não está lento
nessa ladeira veloz.
não me intrometo
em assunto estranho,
sou um poema
sem o brio de um soneto,
meu riso é tamanho
como uma letra sem fim...

espelho

2011-04-24T14:14:00.002-03:00

a mulher
não se reconhece
diante de um espelho,
se reconhece mesmo
é pelo olhar atento
que, a contento,
a percebe lento
em detalhe -
e é vento que
se espalha
em beleza
ao vil tempo
que não existe.

Desembarque

2011-04-24T12:58:00.003-03:00

Toda pressa, a unginda peça
de um descanço
que desconsidera pela hora,
é azáfama vil.

E a rua cega e vestígios:
vultos de semblantes,
sorrisos desmanchados
na multidão...

Nenhum olhar percebe,
agora, na pupila do instante,
o galgar de uma preguiça.

Destemperar o ocre do dia
com a cor inesperada -
e são flores - e é verniz,

o que deixou de notar
na tentativa veloz
de não perder o embarque
para o próximo compromisso.

paço municipal II

2011-04-22T15:32:00.007-03:00

estava entediado. as pessoas passavam com suas pressas costumeiras. gente sem nexo. a gravidade do centro da cidade atraíndo toda forma de gente. uns com seus risos baratos, outros, sempre na espreita de um protesto, como criança birrenta à busca de atenção. uma velha gritava: "água fresquinha, coca-cola, guaraná, cerveja geladinha!", no farol principal onde se podia notar as faces com ar de irritação, seja pelo calor de trinta graus de São Bernardo, ou pela antipatia com a própria vida de centavo que julgavam ter. o homem, afastando as moscas com as duas mãos, como quem diz adeus ao invisível, observava a confusão. o cachorro vira latas, com as patas apoiando a cabeça baixo em forma de "sentido", dividia com o dono sua indiferença com tudo aquilo. uma moça, inquieta, exercitava sua irritação em desaprovo com a fila que se formava para entrar no banco, por intermédio da intensa preocupação com a segurança, para garantir a integridade financeira do dono do banco. do outro lado da rua, um homem arrastava sua deficiência pelo asfalto quente na perspectiva de alguns trocados. no ponto de ônibus que ficava nas proximidades, uma enfermeira comentava com um homem alto de bigodes a demora do coletivo para os bairros periféricos do grande ABC enquanto um caminhão de bebidas batia na traseira de um táxi por ser fechado por um motoqueiro que surgira do nada, ao passar para a pista da esquerda, tentando transpor o trânsito causado pelo ônibus que tentava parar no ponto com destino ao Terminal Jabaquara, em São Paulo. uma mulher com uma criança chorona nos braços entrava em desespero, enquanto uma moça jovem de sorriso brando a abraçava em consolo. o resgate, quarenta minutos despois, chegava para acudir o moto boy que, coma perna quebrada, bradava como se estivesse tendo um parto. o vira lata continuava atento, com o olhar de vidro observando tudo. o dono, com uma garrafa colote de cachaça, balançando a cabeça em desaprovação, como se tudo estivesse errado. baixando a tarde sobre aquela atomosfera em forma de caos, o homem, com a cabeça deitada sobre os cotovelos, observava o por do sol que se misturava com a fotografia cinza da cidade de gente lúcida.

ao meu antigo time

2011-04-22T14:59:00.001-03:00

meu antigo time
foi um timbre
onde ecoou
no limbo
da minha história
a minha devoção
e a consistência
de um homem
fora do mundo
e dentro
do absurdo
de viver
e ser o alerta
que se move
em cada coisa
suspeita
de ser vida
seja ela
a lida
que me consome
ou a fome
que me
convida