O Absurdo

Agora, 13:55 da tarde, hora de núpcias com a noiva de véu branco, com as bordas sintomáticas da novidade pintadas de vermelho, escarlate nas bochechas redondas. Um escarcéu direcionando a atenção alheia para o acontecimento: vícios e virtudes, todos ali, misturados como tintas várias em aquarela. E que faz ali aqueles tantos olhares, aqueles tantos homens, aquelas tantas mulheres? O tirano do absolutismo é mesmo quem diverge das probabilidades estatísticas, pois que a gente sabe, essa gente esquartejada em fatias de bolos indivisíveis, assim, numa relação de 10 para 10. É uma totalidade, sim, é, creio que não tão determinista, não tão fatalista quanto à queda das motocicletas que derrapam a gana dos motoqueiros, joelhos, panturrilhas, cotovelos e crânios esmigalhados afora. Porém, quando se planta notícia, o importante é mesmo a opinião mastigada e ruminada dias e dias, num apelo, num bojo de nojo que fica em alto relevo pela paciência. Os abutres, esses cúmplices desnivelam suas janelas, pendem para fora, abertura do mundo, abertura da clausura, fechamento dos caminhos tantos, esses tantos asfaltos que levam , ao menos, a algum devaneio, a alguma interpretação mais ou menos julgada de um ponto de vista da discordância, pois que livros dizem, mas não falam, nem clamam para serem abertos, exceto quando participam de campanhas ilusionistas pela grande fornalha de assar mentes.

Hoje se faz preciso buscar, teclar, deletar, ruminar. Esse último, verbo transitivo direto, é, assim como um estampido, direto e moroso, que tropeça a opinião por várias tentativas e transforma um fato cotidiano num jogo de pingue-pongue, talvez aquele chinês, que é dos mais rápidos, para simbolizar a efemeridade das coisas. Agora que não entro num consenso entre rapidez e vagareza, é porque o absurdo é assim mesmo. Nada é totalmente algo, nada é um zíper que apenas se mantém fechado, abre-se de vez em quando, ou sempre, tornado-se a fechar. O sofrimento está guardado nesse zíper de jeans, ou de mochila pós beatnik, pois que a juventude não pode mais correr atrás dos sonhos quando o casulo os convida para morar para dentro. A metamorfose é hoje validada, é hoje sentida, mas num sentido paradoxal, pois, de tanto correr a tartaruga, descobre essa que a linha de chegada está mesmo é no início, não no fim. São faces contemporâneas vividas e sentidas por todos, sem exceção. Alguns, com suas viseiras, nem sabem dessa nova condição de vida. Entretanto, as conseqüências são inerentes a todos. É uma profilaxia de prazeres, de deveres, de anseios, feita e sentida por todos.

A teia, essa mesma de aranha. Arranha, como diz uma música tropicalista de Brasil Inglês, as inércias. São os paralelos das inércias. No centro, as patas acomodam o grande corpo pesado e sustenta a voracidade do aracnídeo. Pelas bordas, as armadilhas, as distâncias, de um ponto a outro, cada vez mais distante dos tênues fios do cerne. Ali, mora a verdadeira força calada. Calada não por vontade própria de fio de seda que não fala, mas pela força do aracnídeo, que é quem diz, por ser o dono e latifundiário, é quem dita as regras. Que as moscas morram para alimentar, pois as teias, todas elas, estão interligadas ponto a ponto, numa grande rede.
É preciso mesmo desabotoar a camisa, vestir uma bermuda, um vestido leve, calçar uma sandália de dedo, e fazer uma assepsia dos pensamentos. Uma assepsia dos tormentos, fazer o vazio, não o da alma, mas o vazio do supérfluo ser notável. Uma página apenas sempre me basta para externar meus absurdos, efêmeros como um relâmpago, mas duradouros como todas essas coisas inertes, que, como pedras, estão sob a face do planeta desde aqueles primatas que aprenderam a contar bananas.