O fim do mundo

Eu vi, esticadas, miúdas sob a textura

irremediável, opaca, amarela, que

grunhe pelas pontas dos meus dedos,

que resfria meu espírito

pela gastura do tato – do jornal em prantos –

as letras em frase perene,

com a notícia

do fim do mundo.

A banca, o banco, a praça...

A primeira onde abarcam os perdidos

que se alimentam da descoberta

do segredo de não estar só.

O segundo, o anfitrião onde guarda o repouso

do vivo, que é morto,

onde recolhe da noite solitária,

o morto, que é vivo

e abre o espírito episcopal da humanidade

onde tudo se pertence, se distancia.

A terceira é a gênese do mundo,

onde a vida se extrai de uma lembrança e de um fim.

Onde as ruas se encontram e se despedem

e crianças guardam o choro

e embalsamam um grito de alegria

pela relva macia e descuidada.

Um cachorro não toma ciência do fim

quando  seu latido escolhe

assustar  o silêncio,

nem quando mudo, grunhindo amarguras

de abandono e frio.

Um cachorro é órfão de gente,

de existência e finitude.

Mas sente a morte que se aproxima,

não a sua, mas a do seu algoz,

ou senhor – ou coisa alguma – ou tudo.

O mundo já acabou quando a flor

pendeu a última pétala pela avenida,

caiu silente pelo asfalto

com sua branquidão de paz,

com sua vermelhidão de dor,

com sua escassa tonalidade de azul.

A flor cinza dos tempos.

Eu vi, pelos varais do mundo,

pequenos embrulhos esticados,

cartões postais dos países

que erradicaram as fronteiras,

eu vi estandartes de muitas pátrias

estendidos à unidade do povo.

Queríamos jardins,

caminhamos pelas pedras, em vão,

da liberdade.

Hoje, morre o mundo com seu rancor,

o mundo que extrai da vida

a porcelana de um sorriso, que é só dente,

mas que não sabe da fotografia

de um regato descendo a colina,

o mundo vestindo sua máscara de gente,

a roupa que segreda do corpo

o vento que é gratuito,

os pés que se escondem do chão

que um dia será abrigo e fim...

Hoje, o fim mesmo é só recurso

para vender jornal

e o fim morto e posto –  onde degredo,

ao acordar cedo para a razão

e chegar tarde para repousar

meu verde brio

no travesseiro de um sonho.

Calafate

Nau trôpega de mar e rio

submersa às ancoras, palavra, porto vazio

que acha, ágata de agora e palo seco, graveto

obsecado em cair como pêndulo ao chão.

Soa agora como grito no submisso mundo, veto,

ondas de Alentejo, onde vejo – são -

 os brejos trigais

dessa minha cobiça de alcançar além.

Tua boca, tua sílaba mordaz, teu escudo

de sobretudo cavando versos

na moringa de água, benta água que verte virgem

da terra em cio.

Quebra em mim um coração,

único, silente, como forma de alcançar o brio

que o céu vestido de arrebol

arremessou contra minha pele.

Hoje, seco o vento com a trombeta que ressoa

rude, como pedra que deixou a delicadeza

esfarelada em poeira, amiúde, pétala e madeira

espelhando na tarde o ocre de não se afundar

como noite que subestima, como voz que não se cala,

como dia que não revolta,

a dor, o ópio, o calo, a vertigem

dos pés sem direção seguindo nus pela areia...

Nascimento

Tambor de Minas Gerais

que alcança zunindo no tempo,

fuzila o lamento: é o trem, é o trem de tantos ais.

Me lança pelas esquinas, inventos de cordas vocais.

É o Milton, rubro no nome,

negro com fome de fole, sanfona, acorde

de sinfonia harmônica,

morde a sílaba, aprisiona o som que comunica

com a alma e liberta o corpo

para falar o que a boca esconde na timidez.

Dedos tecendo a prece,

Apresse a oração, meu filho!

Que eu jogo milho no terreiro para saciar

a agrura, cio de desventura,

lambuzar a mão com fruta madura

de colher quintal com violão...

Que esquenta a fogueira,

moendo a cana e ofertando um dízimo

para dizer a Deus que não é santo,

nem triste, apenas conserva

um traço sagrado de ser Nascimento.

- E Rio, rio de amar o mar que ficou para trás

e que o esconde agora atrás das montanhas

nos traços de Minas Gerais.

Amarelo

Esse tempo que incendeia o espaço, parco espaço que dissimulo

como casulo, paço de uma atmosfera real

que o momento fere, esfera que cumpre sua anatomia

num ritmo que me desenvolve por dentro.

Ele corre o seu ventre, descobre pelas entranhas

algo estranho, carrossel que me ganha

e lança-me pelas arestas vivas e que entorpece:

febre de um malandro com seus meandros de palhaço.

Ah, moça das noites afora, que o dia escolhe

para morrer seus lamentos, agora, tormentos

que colhem flores pela fresta aberta de um crepúsculo...

Ah rotina, istmo de alegria e tristeza

que leva embora, manhas e manhãs de tantos ais!

Com seus carnavais e cataventos,

com suas navalhas e pierrôs, pavios de velas

que o agora apagou com suas novelas,

desalentos de instantes:  são tantos, são prantos,

quebrantos de aquarelas mortas.

Amarelo, seiva e descompostura

que, ao toque febril da terra, me costura e ara.

Amarelo, doce aurora que, ao arder do dia,

fenece como folha murcha ao sopro suave de outono.

Esse tempo que desenho é um agora

cheio de vento e areias espalhadas para construir castelos

pelas mãos pobres de um sonhador:

caçador de realidades que chega e vai embora.

arco iris

pétala e pólen, folhas e vento,

que, sobre o orvalho que cai

pela manhã, é arco iris

preso em varal

esticando o horizonte da minha vida

como um sorriso que não se desprende,

nem finda,

nem mesmo que meu corpo pereça,

diante da saudade que jaz em mim:

beleza sem princípio,

nem fim de ser feliz.