Amarelo

Esse tempo que incendeia o espaço, parco espaço que dissimulo

como casulo, paço de uma atmosfera real

que o momento fere, esfera que cumpre sua anatomia

num ritmo que me desenvolve por dentro.

Ele corre o seu ventre, descobre pelas entranhas

algo estranho, carrossel que me ganha

e lança-me pelas arestas vivas e que entorpece:

febre de um malandro com seus meandros de palhaço.

Ah, moça das noites afora, que o dia escolhe

para morrer seus lamentos, agora, tormentos

que colhem flores pela fresta aberta de um crepúsculo...

Ah rotina, istmo de alegria e tristeza

que leva embora, manhas e manhãs de tantos ais!

Com seus carnavais e cataventos,

com suas navalhas e pierrôs, pavios de velas

que o agora apagou com suas novelas,

desalentos de instantes:  são tantos, são prantos,

quebrantos de aquarelas mortas.

Amarelo, seiva e descompostura

que, ao toque febril da terra, me costura e ara.

Amarelo, doce aurora que, ao arder do dia,

fenece como folha murcha ao sopro suave de outono.

Esse tempo que desenho é um agora

cheio de vento e areias espalhadas para construir castelos

pelas mãos pobres de um sonhador:

caçador de realidades que chega e vai embora.