A borda

Entre o isqueiro e o cigarro,
uma fumaça defumando
um coração cheio
dessas chagas do dia.
Por sobre a mesa,
a miséria dos livros
espalhando uma náusea
misturada com o crime
e o castigo do estrangeiro:
um canivete abençoa a graça
das unhas cortadas.
Num canto, esquecida,
uma xícara guarda
um resto de amargo
que ficou da boca, no fundo,
borra e café, e a borda
sacia de silêncio
aqueles lábios mudos
cheios de mundo,
cheios da fissura
desse tempo vil.
Quebrando essa novena
sem tempero,
apenas Chico e o vento
limpando a poeira e o vazio
d`As Vitrines tão despidas
de remorso.