O fim do mundo

Eu vi, esticadas, miúdas sob a textura

irremediável, opaca, amarela, que

grunhe pelas pontas dos meus dedos,

que resfria meu espírito

pela gastura do tato – do jornal em prantos –

as letras em frase perene,

com a notícia

do fim do mundo.

A banca, o banco, a praça...

A primeira onde abarcam os perdidos

que se alimentam da descoberta

do segredo de não estar só.

O segundo, o anfitrião onde guarda o repouso

do vivo, que é morto,

onde recolhe da noite solitária,

o morto, que é vivo

e abre o espírito episcopal da humanidade

onde tudo se pertence, se distancia.

A terceira é a gênese do mundo,

onde a vida se extrai de uma lembrança e de um fim.

Onde as ruas se encontram e se despedem

e crianças guardam o choro

e embalsamam um grito de alegria

pela relva macia e descuidada.

Um cachorro não toma ciência do fim

quando  seu latido escolhe

assustar  o silêncio,

nem quando mudo, grunhindo amarguras

de abandono e frio.

Um cachorro é órfão de gente,

de existência e finitude.

Mas sente a morte que se aproxima,

não a sua, mas a do seu algoz,

ou senhor – ou coisa alguma – ou tudo.

O mundo já acabou quando a flor

pendeu a última pétala pela avenida,

caiu silente pelo asfalto

com sua branquidão de paz,

com sua vermelhidão de dor,

com sua escassa tonalidade de azul.

A flor cinza dos tempos.

Eu vi, pelos varais do mundo,

pequenos embrulhos esticados,

cartões postais dos países

que erradicaram as fronteiras,

eu vi estandartes de muitas pátrias

estendidos à unidade do povo.

Queríamos jardins,

caminhamos pelas pedras, em vão,

da liberdade.

Hoje, morre o mundo com seu rancor,

o mundo que extrai da vida

a porcelana de um sorriso, que é só dente,

mas que não sabe da fotografia

de um regato descendo a colina,

o mundo vestindo sua máscara de gente,

a roupa que segreda do corpo

o vento que é gratuito,

os pés que se escondem do chão

que um dia será abrigo e fim...

Hoje, o fim mesmo é só recurso

para vender jornal

e o fim morto e posto –  onde degredo,

ao acordar cedo para a razão

e chegar tarde para repousar

meu verde brio

no travesseiro de um sonho.