Rosa Vermelha

Já foi, indigente, pelas rosas da razão,
sentada, ela, flãmulas caindo-lhe em água,
sal de janeiro,
olhos pequenos lavando pálpebras, ausência.
Foi e permanece, boca silenciada,
com notícias de amanhã
chegando ainda tarde, explosão.
Nessas curvas da sorte, faz-se ainda menina,
lacinho vermelho ornando seu cabelo despenteado
e um desafio repousando
em seus calcanhares, esmero.
Ela anda às calçadas,
anda às avenidas tenras de cansaço
e escuras de vazio,
ela anda procura de seu corpo perdido nessas fontes
sem holofotes, um horizonte atrás de seu semblante,
edifícios de ponta cabeça.
Fois assim, estrela minguante, que ela
desabrochou em canteiros ariscos
pelos cantos de si.
Já foi cortiça, fôlego sufocado, vinho quebrado
por esse sabor tão fel,
agora, ela é aluguel do descanço
que seu desejo manso faz quedar num sol
desses dias vermelhos.