Campos de morango

Acresce que é assim...
Lufadas, ora imprevistas, ora constantes, no rosto, de vento.
Vem meio assim, cabisbaixo, meu umbigo sentindo cócegas – há, há...
Mas é quieto, sim, não é quieto, aliás, sou, era, fui, acho que serei,
Maneira morna, calma, como água de riacho, córrego quase seco,
Descendo abaixo de mim, penhasco...
Mas aí, esse asco cobre de calor, faz-me corredeira abrupta,
Tanto que me aborreço – esse preço pago, caro, aliás, por ser tábua
Que desgasta a lâmina da faca quase afiada.
Acresce, que se eu não quiser, não serei, ou serei? Ah, bobagem...
Outro tanto, a imagem plácida de tranqüilidade é mais ordeira,
Faz cútis sempre... No fim, deixo para trás as quimeras, vou.
Depois, que nada dura, nada é campo de morangos silvestres, sempre,
E assim, o leste que abriga as manhãs, abriga meus dias...
Só que, como ponteiro de relógio, gira a hora, gira a vida, tudo gira,
E as lufadas voltam – filosofo deixando dormir a razão,
Como disse a uma amiga, e desperto acordando meus sonhos.