miçangas...

que faz o ébrio
nessa vida dura,
em meio
às criaturas,
preceito
de alguma candura,
senão amar?

o que procura
é um verbo mar
num verde instante
de desatino.

o que te insulta
é fugir sozinho
sem nenhum muro
em seu caminho.

e aqui, decalque,
em desmesura ida,
sorrir descalço
como um menino.

que faz então,
em cárcere de cidade
sem horizonte -
as perdas -

qualquer amante
sem novidade,
ser essa vontade
de algum amar?

qualquer rosa
é um semblante
e os vincos nessa face,
e as crostas
nessas mãos

são as miçangas
de um desamar...