alguma espera...

as pessoas constroem suas loucuras,
encontram suas cortinas
em meio a fumaça da rua,
se vão apressadas pelo labirinto
selvagem, sem enredo,
ladeando o medo pelo indefinível...

porque seus olhos são verdes
e a tarde é cinza?
aqui a calma é um vício
que eu tento matar com ansiedade,
porque saudade é uma forma
de solidão que procura na obsessão
se enxarcar de desatino.

lá fora pode ser que eu esteja mais completo,
nem fraude das horas, nem costume...
o que fica é essa síndrome de acaso,
peleja, inconsistência
do inabalável:

de bar eu bar eu procuro
pelo etílico da noite aquela boca
que me suga de insônia pelo desperdício
dos verbos...
eu não espero resposta, nem agrado,
e ainda peco pela virtude
da palavra escrita com o suor
do meu cansaço.