a morte do cisne

furtou o que havia em volta,
debalde, uma força estranha,
uma forca de cuspir fora
a ânsia, sua gana
nessa libido de enfeitar
o instante que me alcança.
são plumas, e braços, e vento,
um deságue e enchente,
dois olhos frios
lavando com riso
o que a morte não enfeita -
a cura, uma dança
como lança que fura
a procura com um olhar.
enfim, duas asas vencidas
pelo debate que demora
agora como um encanto
que não acaba...