As aspas da desimportância

Eu tenho mais fé do que esperança.
A palavra é que move o mundo
como lagartixa
que desafia a gravidade
e prega suas pegadas
na verticalidade da existência.

Ouvi que se sustenta
a honradez na palavra.

Cunhá-la no papel é coisa desútil,
como diz Manoel,
o poeta, e o que me criou
com sua língua de falar
com sapos.

O medo de anfíbios e da escuridão
foi sempre mais real
que a teoria da relatividade
de Einstein:
“imaginar é mais importante que saber”.

Não tenho apego com heróis.
Sempre me acheguei
mais aos figurantes
de banco de praça
do que com medalhões
de preencher vazios...

Ainda assim gosto de rachar
a lenha com um machado:
a brasa acesa é que me fascina mais.

Citações sobre o nada

O que muda, o centeio do amanhecer,
pessoas correm,
tropeçam no invisível
e um “bom dia” alheio
nem responde.

Correm para onde? Para que?
Pergunta minha ignorância.
Desusam a existência
numa roupa
de vender jornais.

O relógio, a buzina,
despertam memórias
de onde não se sabe onde...
O cão ladrando o nada
é mais real
que meu contracheque
validando
as flores de plástico
que enfeitam meu jardim
de sem tempo.

Matéria

Matéria:
palma, assunto, parto.
Esfera que recobre o invisível,
seiva e cobre.

Teia de fios de arame,
tela de cicatriz,
rio partindo o olhar
que a moldura não esconde,
nem mostra.

Matéria:
veia aberta, verte
as ruas de minha alma,
amém, antes
que eu queira morrer
me vem à tona.

Sobretudo,
a veste que me doma,
sobre mim, Netuno
com seus cachos
de água derramando
a mente dos abstratos.

Ergo a língua, soletro:
ma-té-ria.
Mater, êxito de vida
e morte, maternal
abundância de tudo e nada,
breu que acende
a luz dos pirilampos.

Matéria,
existir denuncia
o que é breve:
floco de neve se dissolve
em evo.

Desinfância

Como dói o tempo em mim,
dói com sua cara de lata,
com seus dentes de cerâmica
roendo meu esqueleto
e deitando minha carne fora.

Dói ver fotografias
e buscar nelas algum
brinquedo ao chão,
esquecido, guardando uma
infância onde hoje
pesco poesia.

O tempo de hoje
esquece as pessoas,
esquece-as guardadas na
busca de coisas úteis.

Espio da janela o silêncio
aprisionado na fadiga do povo
e vejo sapos pulando
entre pernas, grilos
confundindo as buzinas.

Nas mãos do menino
cumprindo sentença
nas grades de casa,
há lápis de cor, folha de papel
e um horizonte espichando
seu olhar para a beleza de ontem.

Criatura

Escapo dessa sua gruta
vejo um céu de pano
E fosse esse destino sólido
travado e humano

E fosse o desespero
seu tempero forte
para sua lida

Dividir o mesmo espaço
de sagrado e fé
com nervos de aço

Eu sei que vou
eu voo além do tempo
para um lugar
de brinquedo e de vento

A nuvem estampada e leve
preenche o pensamento
Os pés no barro
a mão na lenha
acendendo a vida

A véspera do agora
é esse rebento novo
como uma promessa

Surgindo o futuro:
da parteira pobre,
a nobre criatura.

Eu sei que estou
na cruz de um sentimento
de armas que sou

Na chama de uma vela
revelar a gente
com sua espera

Entre as cercas de um quintal
desnudar a fome
e sair sem eira.

Eu sei que eu vou
na luz de um lamento
anunciar que existo
que sou de carne

Do improviso

Para quem ta na rua

a poesia chora e se firma

derrama a verdade crua

que revela toda cisma

o medo, a falta de salário

vem à tona o riso do bruto

o desafio é vocabulário

sob o teto desse viaduto

é a poesia que liberta

o hip hop, a rima como faca

que corta, eis a minha oferta

de arte, que fixa como estaca...

Num clique

A fome posta
servida em bandeja
A vida exposta
como dentadura
órfã de sorriso

a boca repleta de silêncios

Vaga-lume

A esperança
voando intermitente
buscando
no breu da noite
uma trilha
que leve ao amanhecer

O silêncio das coisas

Há um tempo,

deitei minha esperança na rua e,

vestido de banco com meu nome inscrito

em letras recortadas de jornal,

cravei meu endereço

no destino das coisas.

Há um tempo,

vi meu cotidiano se diluindo

em pequenos gravetos

e a existência pedindo abrigo em minha carne:

- neguei!

Há um tempo,

as horas doloridas duram sem cor,

sem lápis, sem palavras

e as dobradiças enferrujadas

abrem janelas

significando horizontes para meus olhos

vestidos de catarata e silêncios da cidade.

Há um tempo,

minha boca houve frase alguma,

meu nariz enxerga cheiro algum,

meus ouvidos sentem luz nenhuma

e da centelha da cor

salivo o gosto do tempo

com seu tamanho indefinido

vestindo meu rosto de vincos

e minha cabeça de insanidade.

Ponto de vista

Vista do alto, a imensidão de baixo parece estática, mas ao contrário é uma profusão de carros abrindo trincheiras no asfalto desenhando labirintos pelas ruas e avenidas abastadas de tanta vida vestida de máquina. Pelas calçadas é tanto pé desenhando pegadas invisíveis deixando à mostra uma cortina colorida feita de gente que transita pra lá e pra cá a todo instante. Assim como para quem observa apenas de uma janela lá do alto não vê a grande beleza de quem está embaixo e observa o esplendor de um voo a imaginar pirilampos abrindo tuneis nas nuvens pela noite que cai. A beleza e as possibilidades são pontos de vista de quem sabe enxergar. 

Coisas de ontem, crônica de hoje (O fazedor de coisas – Márcio Ahimsa)

Quando eu era menino olhava para o chão e imaginava um imenso buraco. Espremia os olhos e me via na miopia do amanhã usando óculos em pequenas armações de arame. Essa era a minha resposta para o futuro. O que eu queria ser quando crescer. Queria ser, acima de tudo, fazedor de coisas. Dessas coisas todas, a maior era poder resolver os problemas, espantar os medos com a coragem que aprendi aos poucos pelas ruas de paralelepípedo da minha cidade. Ali, com poucas ruas e tomada de morros cobertos de relva por todos os lados e banhada por um rio, eu tinha certeza que era o centro do mundo. Meu mundo foi sempre assim: uma vastidão imensa partindo apenas de um pequeno ponto de vista, que era o que eu enxergava para além do meu quintal sem cercado. E era um mundo imenso. Meu pai carpinteiro me trouxe meu segundo presente mais precioso: um caminhãozinho de madeira que ele mesmo fizera quando trabalhava fazendo as armações de ripa para colocar o telhado da escola aonde, depois, eu viria a descobrir as primeiras letras. E, como a ocasião é quem faz, nesse caso, o fazedor de coisas, eu passei a construir meus próprios brinquedos. Caminhõezinhos de carroceria de madeira e a cabine feita de lata de óleo. Os pneus de borracha de chinelas havaianas velhas que catava em terrenos baldios. Por volta das seis horas da tarde, eu via toda aquela meninada vindo da escola com seus cadernos de brochura por debaixo do braço, ora ensacolados com embalagem de arroz, ora com embornal feito de pano. Eu já tinha sete anos de idade. Perguntava para minha mãe porque eu também não estava na escola como as outras crianças. Ela respondia que eu era muito pequenino. E era mesmo. Mas insisti muito e ela me matriculou e assim me ingressei com oito anos de idade na primeira série. Na hora do recreio a meninada sempre fazendo suas estripulias. Eu era aquém àquilo tudo. Não gostava. Encantava-me mesmo era a biblioteca da escola e seu imenso acervo, que depois ficou pequeno para mim. Li quase todos os livros. Quando chegava 

à minha casa, primeiro fazia a lição. Depois sim, brincava com meus amiguinhos da rua. Minha avó preta, dona Quelé , sempre contava histórias de lobisomem, saci e mula sem cabeça. Eu ficava com um medo danado, mas não me furtava a escutá-las. Era mais forte do que eu o encantamento que me causavam. Depois, lendo mais ainda, descobri que eram lendas criadas pelo imaginário popular de gente muito antiga. À beira do terreiro é que as horas passavam depois do jantar, olhando as estrelas e ouvindo o coaxar dos sapos que se hospedavam no fundo do quintal de casa, que era meio brejado. O fogão de casa era de lenha que a gente mesmo buscava nas matas aos arredores da cidade. As trilhas cheias de carrapicho eram os labirintos que me ensinavam sempre a descobrir que havia uma saída. Na miséria minha de cada dia, descobri todas as riquezas que hoje cultivo no âmago da minha alma. Eu era feliz. Era como um passarinho que podia explorar o mundo sem nenhum medo. As ruas não tinham muros, a porta de casa estava sempre aberta. O fogão era de barro, e na sala tinha a mesa com cadeiras de madeiras que meu pai mesmo fazia e, que hoje, valem uma fortuna: móveis rústicos.  E tudo que antes era considerado pobre, hoje é ornamento caro nos maiores stands de decoração. Acho que é por isso que conservo minha alma com a mesma essência daquelas coisas todas. Minha mãe tinha uma horta. Eu também tinha uma. As pessoas da época davam o maior valor para os enlatados e coisa e tal. E hoje tem muita gente ganhando dinheiro com produto orgânico. Merda de vaca dava um nojo, mas hoje é esterco de primeira qualidade para o cultivo de hortaliças que enfeitam as melhores bancadas de supermercado. Acho que é por isso que sou tão resistente às unanimidades. Alheio a tudo que envolve opinião pública e que abarca o pensamento de multidões como se o ser humano pudesse ser resumido apenas numa única forma de pensar. Não gosto de ideais, gosto de ideias distintas. Lá no meu infinito particular, no meu não tão distante tempo de outrora, ainda menino, vejo o mundo como uma mão e um boneco de fantoche onde a primeira pode ser resumida na vontade de construir a face de um povo com base no interesse de seu manipulador e o segundo é esse povo que age conforme move a mão. Eu nunca fui inocente. E hoje muito menos ainda. Agora, em meio à selva de pedra no gigantismo da megalópole, eu inventor de pequenos arranjos que desenho na minha imaginação para driblar os muros e os cercados da modernidade, continuo imaginando o imenso buraco à minha frente e tentando descobrir qual será a armação para os óculos quer irei usar para saltá-lo. Eu sou fazedor de coisas, afinal obstáculos nunca me foram tão grandes diante da minha capacidade de criar máquinas para demoli-los. Por isso estou aqui hoje, ileso, sem rupturas no meu coração, sem cicatrizes na minha pele, apenas as mãos cheias de calos por construir portas para eu entrar e sair à hora que eu bem quiser.

Evidência

Na rua a espraiada de um tempo de cão...

Ao longe o mugido de um agora esquecido

ressoando a tristeza de dia sem pão.

São trincheiras e frestas de um livro lido.

A poeira já calcou nos pés dos seus marujos

a hora sem rumo que de dia desola,

as mãos de barro com seus dedos sujos

dissuadindo a fome de miséria e esmola.

Ferrugens, rodas de moinho, carro de boi...

Condolências para além desse asfalto,

a estrada rachada de pedregulho que se foi

colhendo saudade nessa cerca que salto.

Os sonhos que se escapam das mãos

Como bodoque atirando pedras na distância

Retrocede o prelúdio dos ventos sãos

que amarram a palavra engolindo sua ânsia.

A chuva fere esse chão de enredo,

fere como neve que chora a alma da inocência.

Carroça de carregar coragem e dissipar cedo

o medo de deixar para trás essa evidência.

Autopsicografia pós moderna II

Trago no bolsos

festas de ontem,

a lembrança doendo nos ossos do tempo

como osteoporose

que trinca o agora com a vida gasta.

Meus ombros, minha sola,

meus bottons de prender lembretes

se misturam com a ferrugem

de meu riso

e la longe, num horizonte imaginário,

traço as linhas

do meu caminho rodeado

de objetos, e tato - e gente - e velharias

que conservei intactas

aqui, na algibeira do meu presente,

para me fazer saber

que não sou nuvem dissipada,

mas o extrato dessas coisas todas,

ainda que perecível aos movimentos

de rotação e translação da terra,

mas sedimentado

pela integridade do que me fiz

em carne e história.

Verdade

“Procuro um olhar perdido que me encontre...”

E pela floresta dos seus olhos

me cubro,

e me encontro de achar você,

e me perco de estar na completude

de nós.

E estar achado ou perdido

é um ponto de vista

da distância entre o meu abraço

e o seu corpo entregue.

Num enlaço a sós,

sôfrego imaginar

de desatar os nós

do nosso eu particular.

É no seu alheio que vislumbro

o eu que encontro

a cada vez que descubro que eu sou seu...

Poema de amor

Meu bem, quero-te antes, zen,
sem os truques e maquiagem
que te cobrem a pele.
quero-te incompleta,
sem o carmim de um batom,
para apreciar melhor teu beijo.
Sem o rímel que te ralça os cílios
para que a luz desvele teu olhar
e revele o fogo crispante da paixão
que se acende em mim.
Quero-te livre e solta
quando andas de chinelas trocadas
pela casa como se amanhã não existisse.
Quero-te assim
tão completamente linda
se reconhecendo em minha voz,
em meu tato, em minha vida.
Quero-te incompleta
mas repleta de mim,
pois eu já estou de ti
perdidamente íntegro
em amor e cumplicidade .

estribilho de uma nota só

...quando fores uma ponte, essa esticada diante do dia, diante da noite, quando fores uma ponte, desmontes então a canção que ainda não consegui ouvir e seja esse estribilho de uma nota só ressoando em meu coração...

A infância do porvir

Sou um desacato

e mínguo a margem de mim.

Sou de um prato raso

sobras de um vazio,

pausa, silêncio e fim.

Sou de uma navalha

lâmina cega,

o barro crispado

nas mãos de um oleiro,

a taquara cruzada,

o vime envergado

que forma o cesto.

Sou graveto ao chão

testemunhando

as sombras da solidão,

o crepúsculo

num preâmbulo de amanhecer.

Sou prosa e rima,

desvalia morando

sina e abandono

calcando instante

num riso escondido no lábio

de alguma criança.

Entre pausa

Quede no grito

entre súplica e a temperança,

átimo de verdades

entre a fresta e o horizonte.

Quede inconstante:

risos, a púrpura do agora,

átomo de esvaziar medos.

Quede cedo

nos atalhos de seus fantasmas,

clínica de envaidecer coragem

e ruma plácido

para longe de seus escombros.

O tempo da tertúlia

Partes agora para essa parte que é minha,
essa morada irrestrita,
onde fica guardada a vontade de estar,
seja cerne, âmago, nesse preâmbalo de ser,
essa parte que finda sem razão para uma leitura,
mais ou menos ótica, de ser espaço aberto e vazio,
prestes a receber, sempre,
sem qualquer tolhimento,
a beleza das coisas simples.

Contrução

O dono do boteco varrendo a rua deixando alta a ilusão de fabricar com poeira um panorama quase solitário da calçada. Os cães vigiam o passar e espantam a existência que sobrevoa teimosa fazendo órbita pela cabeça em sentido. O moleque empina a pipa olhando para o céu preenchido de brincadeira. O pai o beijou numa quase religião. O rosto com um bronze de sol. O olhar com uma prata de lua. E a complacência mútua da despedida. No balcão o copo americano preenchido de coragem. A garganta seca agradece: Deus lhe pague!

O embornal se sustentando no ombro vestido de camisa marrom. A marmita fria que vai saciar o vazio do estomago ao meio dia. A mulher que ficou para desembaralhar o tempo e deixar a sua hora de dormir mais tranquila. Pela manhã, um prato com cuscuz, uma xícara de café e seu amor guardado apertando o peito. Um olhar de afago. A rua comprida levando seus pés vestidos de sandálias. A calça curta se desculpando pela falta de pano.

Olhou para aquele céu vestido de edifícios. Seu ofício de fabricar o aconchego alheio. La embaixo o precipício. A corda roída sustentando o andaime calejado de seu corpo frágil. A janela sem cortina, seu vão de tristeza testemunhando a queda. O vento cortando a pele e amaciando o susto. Era sábado sem importância e o chão de grama verde recebendo seu grito pela tarde de outono. Era cinza o dia. A gente pasma. O murmúrio e, sem exigir nada, apenas as folhas caindo da árvore para fazer companhia numa cumplicidade de silêncio e fim.

lembranças de fevereiro

de repente, tudo é um caos.
a insurreição remota de um dia
longínquo pousa como um estandarte,
reverência sem palmas
ao palco calado dos olhos.
e aquela beleza fria
que causava algum rumor à pele,
que eriçava os pelos
mais tímidos do corpo,
talvez saltasse do calabouço
da memória e viesse à tona
como uma bela embarcação
que a mudez dos lábios,
que a falta de respostas
daquele telegrama alheio
e a paisagem sem janela
daquele olhar esmeralda de vidro
naufragou num verão qualquer
de fevereiro.

Panis Angelicus

Há qualquer coisa deselegante

sem a importância do nexo

que anda pela rua...

O beco que esconde a malícia

no gingado da malandragem

do gueto.

Há qualquer enfeite de lantejoulas

ornamentando a véspera

de uma quaresma.

A alegria de uma gente

sem premissa de interesse

nem pauta para embasar o riso.

Há qualquer coisa triste

que embeleza mais que

o melindre de uma culpa.

O sujeito de mãos sujas

que limpa sua honra levando

o pão pelo mérito do trabalho.

Há qualquer salário

financiando o direito de muita gente

a viver muito com pouco.

O desgosto salgado com suor

e o brinquedo fabricado

em folhas velhas de jornal.

Há qualquer criança

nos fazendo lembrar

que o futuro ainda não chegou...

Não existe amor em SP

Sob os fluidos da noite, sob a lágrima da lua encoberta pelo véu de nuvem e poeira, poluição, cinzas de madeira, soluço, solução diluída numa garrafa de cachaça, a cidade é um pileque, uma calçada abrigando a desesperança e a criança que não conheceu o aconchego de um lar.

Não existe amor meu bem, existe a deselegância da mulher imersa em sua solidão. A podridão de um cartão postal que trás o sangue esmaltado de verão a verão ornamentando a tez grená de um cidadão imigrante. À míngua o milho deixado para trás, a palha, o sabugo, verdes tempos na lembrança banhada de cansaço e o seco dos dias.

Não existe amor na capital de pedra, dos homens de HP, não existe a fraude dos honestos, nem a hipocrisia que calcula o milhão por metro de cada quadrado dos Jardins. Não existe a fome na comida desperdiçada dos restaurantes e hotéis, nem a delicadeza na flanela que risca o vidro dos carros sem a recepção de seus donos. Anfitriões são os cães de suas ladeiras lambendo a desgraça da gente que morre ao léu nos calçadões das feiras de crack. 

Sob a têmpora das horas pulsa a sede dos humanos. A terra regada de concreto, a laje abrigando a feijoada do sábado. O rap, o funk , o samba competindo com a batida da moto sem escapamento estalando a alegria do garoto da favela. As minas rebolando seu encanto revelando a beleza de seu corpo pela dança e um gingado que trás em seus becos a africanidade do gueto.

O menino, a menina correndo descalços pela rua desviando-se dos carros que passam, outros estacionados na calçada, correndo atrás da bola. A pelada do fim de semana no campinho de futebol. O marido jogando baralho no boteco da rua. A mulher comentando o fim da novela das nove.

Não existe amor pelas avenidas de trânsito infernal. Os motoboys, os perueiros, os ônibus e os carros disputando o mesmo espaço. O jovem sacia a sede num calor de 32 graus vendendo água nos faróis. A superlotação dos trens e dos metrôs a partir das seis.

Não existe amor em SP. Existe a osmose das pessoas de querer trabalhar. Aqui se ganha o pão. Aqui se fabrica a janta com o que sobrou do almoço. E toda sexta feira é santa, é dia internacional da cerveja, da caipirinha e onde a camaradagem se encontra para bebericar o fim de semana.

Em SP, o amor é um campo de fé hospitaleira onde quem conhece alguém de verdade, é vizinho, é do lar, é tratado como rei. Aqui não há lugar para “traíra”, nem “paga pau”, nem “sapo” que fala besteira, nem “talarico” de fim de festa. Aqui é o lugar da descoberta, onde o preto é que faz a fama, do Largo do Paissandu ao Grajaú, passando pelo Samba da vela, desmilinguando a favela pela palavra de cada poeta, da rua, da paz que cultiva em cada espaço. Cidade de poesia e aço.

Poesia de amanhecer

Asas que captam do vento

o equilíbrio para voar atmosferas,

o dia isento de dores.

Ver rolar as horas como esferas

que ecoam fomes.

Dilatam febres: altas, largas

e rasas.

Receita de ser mãe

Ser mãe trás qualquer consequência

séria para que o universo não seja mais o mesmo.

Quando uma mãe nasce

a natureza toda se transforma,

não só a que reside eu seu corpo pequeno,

mas a que está em toda sua volta.

Ser mãe é condescender com a vida

as estações do tempo,

é ser a semeadura e a colheita,

um campo de flores na primavera,

um bosque de amores na mão direita.

Ser mãe é cantar o futuro através do vento

e espalhar pelo brio do dia

a ternura e a fé e ainda ser mais querida.

Ser mãe é ser um abraço e estar envolta

pelo aconchego de um olhar mais pleno.

Ser mãe é ser a forma

do barro ungido na tez de uma face,

é ser o amor, a paz e a essência.

Canção de ninar (para meu pai)

Foi assim...

Um olhar tímido de sorriso levado,

que deixou cercado em redor de sua vida

as muitas estórias de estripulias.

E de derrubar touro

e amansar burro brabo,

pela força de seus braços e pela convicção de suas

mãos, construiu mais que edificações,

construiu a solidez de um caráter

e ganhou o mérito de ser grande

nesse percurso de viver...

Qualquer dia atrás foi apenas um olhar

me dizendo coisas tão completas

e que queria ficar. E ficou.

Pai, sempre dizia que não queria ficar no escuro...

Mas não ficará jamais, pois a luz da nossa vida,

que veio de você, estará sempre voltada para seus olhos,

assim como não estará sozinho,

pois ao seu redor estarão todas as estrelas

do infinito para que seja repleto

o seu lugar.

Sabe que dentro de mim estará sempre aquecido

pois meu coração é seu abrigo mais tenaz.

Acho que não preciso falar de amor para você

e nem você para mim,

pois sempre nos entendemos muito bem

através do brilho dos nossos olhos

e das muitas vezes que nos abraçamos

sem ao menos nos tocar...

Ah! Antes que eu me esqueça...

Obrigado por ter me deixado a maior riqueza do mundo:

o respeito pelas pessoas, o caráter,

esse sentimento de desapego pelo que é vil

e esse jeito de cultivar com muito esmero

as coisas mais simples da vida...

Ou seja, me deixou tudo que preciso para viver...

Lá vem o menino!

Lá vem o menino com uma missão

com um chinelo de dedo

e uma luva na mão.

Ele fez o destino com o barro

e o chão da sua infância,

o menino de ânsia,

e essa corda onde amarro

versos e costuro o pão

com a fome que hei de comer.

Lá vem o menino com a ventura

de um sorriso

com a procura que ainda preciso

para, de fato, me encontrar.

Ele tem uma bola de gude

e a poeira de sua urgência,

o cimo de uma ladeira,

la embaixo a sua estrutura

ainda pequena, ainda crua,

segurando essa imensa

vontade irrompida.

Lá vem o menino de pernas curtas,

coração grande,

para conquistar os degraus

de cada dia,

sem tirar da cabeça

a teimosia de carregar junto, o sonho.

Manicure

Pintar unha é uma arte,

que se parte no tempo

e se compunha...

Beleza que se dissolve

em descarte,

vaidade que se completa

em testemunha.

Fragmentos de um tempo rude

Ela apertou o passo. Desesperada, a rua convergida de gente. Para trás a poeira fina e orgânica baixando pela calçada cheia de lixo. O vestido balançando sob a fluidez do vento morno de fim de verão. Cidade gris. As pernas resistindo à pressão do corpo pesado pelo cansaço. Adiante, um calçadão como alça de acesso ao viaduto repleto. Os degraus parecendo gomos piramidais, intransponíveis.

Vencera, exausta. O alambrado em balaustre, como sacada, dando vista para um horizonte hipnotizante. Parou. Recostou sobre a coluna. Pasmada, ficou a observar a montanha de prédios a nortear o panorama dos seus olhos. Por um instante, a supremacia do tempo deixou de ser importante. E tantas coisas desimportantes vindo à tona pelo revés da memória há pouco suprimida pela pressa. Melancolia...

Com as mãos trêmulas remexe a bolsa que guarda com tanto esmero embaixo dos braços. Retira um pequeno porta retrato, azul, onde contém duas fotografias. Uma delas revela o semblante sorridente de uma moça na aurora da vida. A outra trás o rosto de um moço sereno e também iluminado pela áurea da juventude. Aperta a mão contra o peito sobre um pingente em forma de coração pendurado em seu pescoço. Compartimentado como um bálsamo, guarda a pequena imagem da filha, agora crescida.

Isabelle crescera como crescem os crisântemos, linda e alegre. Mas sem a presença do pai, que deixou a ambas quando caiu de um andaime, quando construía os mesmos prédios que despontam ao longe. Edifício: pedra e nuvem. Helena chora.

Quem mora o conforto de um apartamento não sabe o peso da sofreguidão com que foi erguido. Assim como as chaminés que guardam a dor de uma árvore morta ao ser queimada. Nem a desesperada tentativa de respirar, fora d`água, de um peixe que acabara de fisgar a isca.

Assim são as perdas que soam ao coração como as mais avassaladoras tentativas de assassinato dos seres. Resolve seguir adiante.

Para trás ficam as lembranças. A rua repleta e solitária. Senhoras que choram com placas de desaparecidos. Mendigos deitados ao relento de um banco ornamentado por um chafariz que jorra e chora a miséria dos dias. Ficam os ladrilhos que guardam o corpo dos cães famintos a espreitar as migalhas dos benfeitores e os pombos arrulhando a podridão urbana da modernidade. Helena não para nem sorri. Apenas carrega consigo a reminiscência das horas. E o cheiro das alfazemas e o ocre da tarde.

Chega à casa, despe-se. A água caindo sobre seu corpo lavando a canseira e os restos da rua que ficara. Impregnada na pele, a peripécia do palhaço, que tentava exaustivamente arrancar o riso das crianças. E a lágrima dos desamparados.

Limpa e crua corre para a varanda onde acolhe num abraço, a filha Isabelle que ainda revela as pernas em tropeço quando esboçava os pequenos passos que a levariam para a imensidão de amor de ser filha e mulher.

Ambas se confortam e se completam e as quimeras da vida se dissipam pelo entardecer...

Quase poema

A minha palavra está pouca

como a rua que se encurta de vista

e pássaros sem galhos para pousar.

Meu verso está pouco

sem carência de vírgula

para pausar meus instantes como horizonte

espremido que se revela apenas em fotografia.

Está pouco o dia sem azáfamas

e a solidão das calçadas flamejantes

de tantos lugares que ali moram

com outros endereços para partir.

A minha rima está inculta, pobre

como pombos que arrulham

a fome bicando migalhas pelo chão, redundantes.

Busco, sem êxito,

a poesia limpa das prateleiras,

mas a encontro pouca nos olhos secos

do cão faminto

e no abrigo sem parede revestido de gente.

O fim do mundo

Eu vi, esticadas, miúdas sob a textura

irremediável, opaca, amarela, que

grunhe pelas pontas dos meus dedos,

que resfria meu espírito

pela gastura do tato – do jornal em prantos –

as letras em frase perene,

com a notícia

do fim do mundo.

A banca, o banco, a praça...

A primeira onde abarcam os perdidos

que se alimentam da descoberta

do segredo de não estar só.

O segundo, o anfitrião onde guarda o repouso

do vivo, que é morto,

onde recolhe da noite solitária,

o morto, que é vivo

e abre o espírito episcopal da humanidade

onde tudo se pertence, se distancia.

A terceira é a gênese do mundo,

onde a vida se extrai de uma lembrança e de um fim.

Onde as ruas se encontram e se despedem

e crianças guardam o choro

e embalsamam um grito de alegria

pela relva macia e descuidada.

Um cachorro não toma ciência do fim

quando  seu latido escolhe

assustar  o silêncio,

nem quando mudo, grunhindo amarguras

de abandono e frio.

Um cachorro é órfão de gente,

de existência e finitude.

Mas sente a morte que se aproxima,

não a sua, mas a do seu algoz,

ou senhor – ou coisa alguma – ou tudo.

O mundo já acabou quando a flor

pendeu a última pétala pela avenida,

caiu silente pelo asfalto

com sua branquidão de paz,

com sua vermelhidão de dor,

com sua escassa tonalidade de azul.

A flor cinza dos tempos.

Eu vi, pelos varais do mundo,

pequenos embrulhos esticados,

cartões postais dos países

que erradicaram as fronteiras,

eu vi estandartes de muitas pátrias

estendidos à unidade do povo.

Queríamos jardins,

caminhamos pelas pedras, em vão,

da liberdade.

Hoje, morre o mundo com seu rancor,

o mundo que extrai da vida

a porcelana de um sorriso, que é só dente,

mas que não sabe da fotografia

de um regato descendo a colina,

o mundo vestindo sua máscara de gente,

a roupa que segreda do corpo

o vento que é gratuito,

os pés que se escondem do chão

que um dia será abrigo e fim...

Hoje, o fim mesmo é só recurso

para vender jornal

e o fim morto e posto –  onde degredo,

ao acordar cedo para a razão

e chegar tarde para repousar

meu verde brio

no travesseiro de um sonho.

Calafate

Nau trôpega de mar e rio

submersa às ancoras, palavra, porto vazio

que acha, ágata de agora e palo seco, graveto

obsecado em cair como pêndulo ao chão.

Soa agora como grito no submisso mundo, veto,

ondas de Alentejo, onde vejo – são -

 os brejos trigais

dessa minha cobiça de alcançar além.

Tua boca, tua sílaba mordaz, teu escudo

de sobretudo cavando versos

na moringa de água, benta água que verte virgem

da terra em cio.

Quebra em mim um coração,

único, silente, como forma de alcançar o brio

que o céu vestido de arrebol

arremessou contra minha pele.

Hoje, seco o vento com a trombeta que ressoa

rude, como pedra que deixou a delicadeza

esfarelada em poeira, amiúde, pétala e madeira

espelhando na tarde o ocre de não se afundar

como noite que subestima, como voz que não se cala,

como dia que não revolta,

a dor, o ópio, o calo, a vertigem

dos pés sem direção seguindo nus pela areia...

Nascimento

Tambor de Minas Gerais

que alcança zunindo no tempo,

fuzila o lamento: é o trem, é o trem de tantos ais.

Me lança pelas esquinas, inventos de cordas vocais.

É o Milton, rubro no nome,

negro com fome de fole, sanfona, acorde

de sinfonia harmônica,

morde a sílaba, aprisiona o som que comunica

com a alma e liberta o corpo

para falar o que a boca esconde na timidez.

Dedos tecendo a prece,

Apresse a oração, meu filho!

Que eu jogo milho no terreiro para saciar

a agrura, cio de desventura,

lambuzar a mão com fruta madura

de colher quintal com violão...

Que esquenta a fogueira,

moendo a cana e ofertando um dízimo

para dizer a Deus que não é santo,

nem triste, apenas conserva

um traço sagrado de ser Nascimento.

- E Rio, rio de amar o mar que ficou para trás

e que o esconde agora atrás das montanhas

nos traços de Minas Gerais.

Amarelo

Esse tempo que incendeia o espaço, parco espaço que dissimulo

como casulo, paço de uma atmosfera real

que o momento fere, esfera que cumpre sua anatomia

num ritmo que me desenvolve por dentro.

Ele corre o seu ventre, descobre pelas entranhas

algo estranho, carrossel que me ganha

e lança-me pelas arestas vivas e que entorpece:

febre de um malandro com seus meandros de palhaço.

Ah, moça das noites afora, que o dia escolhe

para morrer seus lamentos, agora, tormentos

que colhem flores pela fresta aberta de um crepúsculo...

Ah rotina, istmo de alegria e tristeza

que leva embora, manhas e manhãs de tantos ais!

Com seus carnavais e cataventos,

com suas navalhas e pierrôs, pavios de velas

que o agora apagou com suas novelas,

desalentos de instantes:  são tantos, são prantos,

quebrantos de aquarelas mortas.

Amarelo, seiva e descompostura

que, ao toque febril da terra, me costura e ara.

Amarelo, doce aurora que, ao arder do dia,

fenece como folha murcha ao sopro suave de outono.

Esse tempo que desenho é um agora

cheio de vento e areias espalhadas para construir castelos

pelas mãos pobres de um sonhador:

caçador de realidades que chega e vai embora.

arco iris

pétala e pólen, folhas e vento,

que, sobre o orvalho que cai

pela manhã, é arco iris

preso em varal

esticando o horizonte da minha vida

como um sorriso que não se desprende,

nem finda,

nem mesmo que meu corpo pereça,

diante da saudade que jaz em mim:

beleza sem princípio,

nem fim de ser feliz.