Capinzais

A terra densa e seca
lá fora plantando aridez aos olhos úmidos.
Ao meio dia, nem sombra, nem urubus,
apenas lá longe a vista alcança
uma poeira fazendo lambança
e uma boca buscando sede
pelas capoeiras e capinzais, feno estéril.
É que a cumbuca já esvaziou a cacimba
E, lá embaixo, um balde solitário pedindo
o abrigo das manhãs, água fazendo promessa
de voltar pelos lábios silenciosos
da carne agreste, sem jeito,
as pernas finas carregando a pequena criação,
que esmera agora, num canto novo,
uns versos de molhar o coração.
Crispa a pele, tece a voz de anunciação,
hoje, não foi Maria,
nem foi a noite fria que guardou o que era sorte,
foi uma peleja de morte
que arrebatou essa novena,
de quem calava e não pedia pena,
de quem vencia e não era forte,
pois o que era oração, virou pedra,
o que era fé, virou vento,
e o que era lamento já é corpo tombado
no espelho bruto desse cimento.

A tarde dos elefantes

Estava repleta,
um rosto escaldante
afogou a tarde quente,
olhos de elefante
guardando a memória
dessa gente
enquanto caia
aos seus pés desnudos
a invocação da liberdade
mais flagelada.
Ela estava distante
como um relâmpago
e os bêbados
guardavam
da sua compostura
uma ética descortinada,
sem vício, sem o indício
da virtude em ruptura...
Apenas amainava
suas horas
pescando qualquer abandono
em que a única companhia
era aquela calçada
vazia onde morava
a solidão...

Fantástico...

eu não sei porque é
que calo esse desespêro
com o qual coloco
trôpego e cambaleante
esse meu bêbado errante
de vestir cálices na noite...
não sei porque açoite
se me faço obstáculo
de sentir cócegas
nesas estrias de rir
um copo cheio
transbordando afeto
e um aperto de mãos
que acabei de receber...
eu sei apenas, cúmplice,
de estar meus lábios
dormentes, minha cama quente
pedindo o abrigo morno
do meu corpo frio...

Passeio

Tenho em mim toda palavra muda
nos canteiros abstratos da minha vida.
Da esquina absurda do meu descanso
ouço no sótão de me ser sereno
uma canção que fala de pedras...
Foram todas as imagens para
aquela rebeldia dos versos marginais
que sempre escrevi sem saber:
How does it feel? How does it feel?
Eram para bem longe de um tempo
tão estranho, onde o sonho era
apenas caminhar sem a nostalgia
do ontem, sem a proeminência do agora,
sem o equilíbrio da espera de amanhã...
Minhas vestes são sujas desse instante
amarrotado de escombro e caos...
Foram abertas todas as rugas
e a minha pele treme uma bossa
quase nova num rebuliço de som
que acorda nesses acordes justapostos
e esse léxico me perseguindo
como um vômito ruminado
por uma vontade de sempre ir embora
para uma estrada longínqua:
e um rebanho de versos espalhados
pelas relvas afora desse inusitado
passeio humano.

A condolência dos brutos

Tenra essa novidade,
e terá o concreto mais crespo
condolência dos miseráveis
diante de seus farrapos – esses embriões
da eternidade?
Mas não era como antes,
pois a lança transpassa o coração mortal
para além das ribanceiras
nesse abismo incamuflável de vida
e a sede dos bravos, aquela feita de gelo,
tão somente derrete a fúria dos vencidos
com uma lâmina ornando
a tez de espanto e que jaz
como lembrança de um sangue
que fana, doce face sem medo,
doce alma sem fé,
espasmado sentimento
de se fazer cru como uma borracha
vertendo sua lágrima nua e branca
e depois virar cinza, e depois virar pó...

Ode à invenção de ser

O insurgente vazio da espera
é tão vago quanto uma esfera inacabada
que ressuscita no calabouço
do imperfeito alguma forma
de ser apenas abstrata.
É tão cega a certeza,
que qualquer mudança que toma o vento,
tira-nos da convicção de absoluto.
O que faz sentido nessa inconstância toda
é esse culto que temos pelo absurdo...
Absurdo de sermos nada...

Tomates vermelhos

Aqui, pescando alguma coisa na internet,
entre canivetes e sonhos,
diáspora da razão,
calcando o instante com bytes necessários...
Termina o limite de tudo, finda – pois era
um dia de sol, choveu tempestades
e bateu na minha janela uma letra marrom,
um sino sem tom, forte e branco
como qualquer flanco sem sabor.
La fora era tudo verdade,
aqui dentro, alguma saudade sem tato,
algum fato imprimido e um estilete
encostado na garganta pedindo sede...
Na rede, era fausto e fauno – tomates vermelhos
e um espelho invisível retratando
o mesmo ponteiro do relógio
que girava nas salas várias do mundo...