O amor foi obra posta,
dos dias que o coração sente,
das noites que as horas enganam.
O amor foi altaneiro,
foi quedar o pranto
que a dor engessou no peito.
Uma árvore deixa a sombra
saciar a sede – água que vai –
e a tarde enroscada
nas histórias escritas de pedra...
Cais de sonho, cai e rompe e mim
folhas livres que se atinaram
contra o solo, que, cúmplice, acolhe.
O amor foi subir escadas,
roubar o fruto ainda verde,
esconder a timidez em um abraço,
e deixar um afago dizer que foi saudade,
quando naquele canto
estava apenas um vazio sem nome...
O amor foi sumir desesperadamente
para não ter que prestar contas
tão caras com o sentimento,
que depois cobrou,
que ainda cobra.
O amor foi pescar no recôndito
do sentir um lugar que
pertence apenas a quem
se importou em manter
preenchido...
O amor não foi, o amor ainda é.
Pois o amor é aquela vontade
de mar, aquela que ainda vai
ser inundada com risos,
com abraços, com olhares,
com a única sensação que
faz o amor ser leve e duradouro
como o vento: a liberdade.
À Van Gogh
Há um mês