Não existe amor em SP

Sob os fluidos da noite, sob a lágrima da lua encoberta pelo véu de nuvem e poeira, poluição, cinzas de madeira, soluço, solução diluída numa garrafa de cachaça, a cidade é um pileque, uma calçada abrigando a desesperança e a criança que não conheceu o aconchego de um lar.

Não existe amor meu bem, existe a deselegância da mulher imersa em sua solidão. A podridão de um cartão postal que trás o sangue esmaltado de verão a verão ornamentando a tez grená de um cidadão imigrante. À míngua o milho deixado para trás, a palha, o sabugo, verdes tempos na lembrança banhada de cansaço e o seco dos dias.

Não existe amor na capital de pedra, dos homens de HP, não existe a fraude dos honestos, nem a hipocrisia que calcula o milhão por metro de cada quadrado dos Jardins. Não existe a fome na comida desperdiçada dos restaurantes e hotéis, nem a delicadeza na flanela que risca o vidro dos carros sem a recepção de seus donos. Anfitriões são os cães de suas ladeiras lambendo a desgraça da gente que morre ao léu nos calçadões das feiras de crack. 

Sob a têmpora das horas pulsa a sede dos humanos. A terra regada de concreto, a laje abrigando a feijoada do sábado. O rap, o funk , o samba competindo com a batida da moto sem escapamento estalando a alegria do garoto da favela. As minas rebolando seu encanto revelando a beleza de seu corpo pela dança e um gingado que trás em seus becos a africanidade do gueto.

O menino, a menina correndo descalços pela rua desviando-se dos carros que passam, outros estacionados na calçada, correndo atrás da bola. A pelada do fim de semana no campinho de futebol. O marido jogando baralho no boteco da rua. A mulher comentando o fim da novela das nove.

Não existe amor pelas avenidas de trânsito infernal. Os motoboys, os perueiros, os ônibus e os carros disputando o mesmo espaço. O jovem sacia a sede num calor de 32 graus vendendo água nos faróis. A superlotação dos trens e dos metrôs a partir das seis.

Não existe amor em SP. Existe a osmose das pessoas de querer trabalhar. Aqui se ganha o pão. Aqui se fabrica a janta com o que sobrou do almoço. E toda sexta feira é santa, é dia internacional da cerveja, da caipirinha e onde a camaradagem se encontra para bebericar o fim de semana.

Em SP, o amor é um campo de fé hospitaleira onde quem conhece alguém de verdade, é vizinho, é do lar, é tratado como rei. Aqui não há lugar para “traíra”, nem “paga pau”, nem “sapo” que fala besteira, nem “talarico” de fim de festa. Aqui é o lugar da descoberta, onde o preto é que faz a fama, do Largo do Paissandu ao Grajaú, passando pelo Samba da vela, desmilinguando a favela pela palavra de cada poeta, da rua, da paz que cultiva em cada espaço. Cidade de poesia e aço.