Viés

Não se remenda com trapos
os pedaços arrancados à deriva do dia,
um grito calado - um sussurro,
o próprio silêncio.

Não se remenda a hora esquecida
na labuta, a própria luta
fenecida na guerra.
A própria morte...

Não se costura em fiapos
a dor, um brilho amputado
dos olhos, o instante,
a própria sorte.

Ao preâmbulo da noite, sob o teto
da claridade, esquecemos
pedaços de nós jogados.
E são encantos e tantos
os orvalhos derramados do verniz de existir.

Ao quedar da hora,
as pupilas das estrelas
piscarão seu último sorrir
e tantos fiapos para trás
de singrar o que é sopro e viés
nessa sina de ser gente.