Comida e fome

Sob a mesa, o prato frio
na esperança de um silêncio morno,
na elegância de cultivar talheres
com a deglutição da vida
pela morte do alimento.

Espero ávido pela lembrança do tempo,
espero lamento pelo que não sonhei,
assim cultivei no mármore do dia,
minha história vestida de letra e fome.

Na prontidão de me avisar
que o almoço estava pronto,
esqueceu-me de dizer
que a comida estava crua.

Morro assim como morre
o vento, como morre o cata vento
que estanca seu segredo sem tomar direção.